La bombilla flotante

2011-09-04T17:23:00.000+02:00

La bombilla se fundió y la he cambiado por otra de bajo consumo. Ahorro energía en previsión de lo que se avecina. Abrazos

¡Cómo me pica la nariz!

2010-05-29T19:29:00.013+02:00

En el parque de El Retiro, este día de contraluz dorado, Madrid, indolente, se da un baño de calor suave en la barriga entre los parterres, como las lagartijas que se desentumecen la cola invernada, en los improvisados soláriums verticales de las paredes de ladrillo.
Después de salir de su despacho de la Junta de Distrito y antes de volver a casa, a tiempo para no perderse el “último de la tarde” de la de “San Isidro” y luego "informarse" en el "parte" de Telemadrid, el concejal coge el camino más recto hacia El Retiro, la “jornada intensiva” le deja la tarde libre y le gusta desentumecerse después de toda una mañana de poltrona. Entra por la Puerta del Paseo de Coches a los jardines, con la nariz en guardia, erecta, suspicaz y maldiciendo su suerte, como todas las primaveras, por no ser un apéndice de madera similar al mástil de Pinocho. El invierno ha sido lluvioso y ahora, en primavera, todo brota con ímpetu; los minúsculos plumeros de polen alfombran ingrávidos el aire y por el Paseo ya no se ven coches. Su sensible pituitaria lo detecta antes de sortear el primer recodo: ballenas blancas, hidalgos centenarios, robinsones, alatristes, matrioskas que salen de Ana Karenina, geografías mágicas delimitadas por Macondo y Vetusta, péndulos de Foucault, códigos Da Vinci, incipientes magos y poderosos anillos, costureras chinas, poetas en New York, hombres que son capaces de inventarse Manhattan, necios que se conjuran, esponjosas magdalenas que alimentan a Swann en su camino; ahuecan orgullosos sus paginas impresas y las despliegan como vanidosos pavos reales en los estantes de las casetas de la Feria del Libro, milagroso escaparate de cultura, que nos aleja de los monstruos de feria que salen todos los días por la tele. La alergia actúa como un resorte: balbuceos en la boca arrugando los labios y la nariz con el percutor preparado. El estornudo es inevitable. ¡Bang!. La cabeza se inclina hacia abajo, la barbilla se clava en el pecho y por la nariz, como una bala, sale disparado su cerebro, minúsculo como un moco, lleno de fiestas nacionales, Aguirres y Marianos. El concejal se recompone el tupe que, igual que una sonrisa de Smile invertida, abraza la calva de oreja a oreja en una arquitectura milagrosa, hambrienta de crecepelo; se agacha, recoge su cerebro del suelo y lo “esnifa” con un billete de diez. Con el moco otra vez en su sitio, piensa: por qué él no tendrá alergia al polen, como todo el mundo.

Ilustración: Forges

Beatos-anuncio

2010-04-24T17:45:00.003+02:00

Las sotanas de la Conferencia Episcopal, se han aupado rápido al púlpito para defender el uso de hiyab islámico en las escuelas. Corporativistas.

Crucifijos, hiyabs, kipás: símbolos estentóreos de una fe que debería ser íntima y recatada. Los anuncios petulantes de una comunión se convierten en declaración política, con propósitos de abducción y siempre persiguen obtener el control único y absoluto sobre el rebaño. Opio.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

2010-04-14T14:11:00.008+02:00

Mientras que con la mano izquierda se hace pajas mentales, Zp manda con la derecha. Ambidiestro ideológico. Lo último abaratar el despido, propone rebajar los cuarenta y cinco días por año trabajado a treinta y tres. Además el estado (los contribuyentes), pagaría ocho de los treinta y tres. Título: El gobierno socialista propone abaratar el despido de cuarenta y cinco días trabajados a veinticinco, ¡por el culo te la hinco!. Antetítulo: La patronal se hace del clan de la ceja. Subtítulo: El PP, acusa al gobierno de plagio ante la SGAE.
Los sindicatos, mientras tanto, recuerdan como se levanta el puño, en un acto solidario con el juez Garzón: que no parezca que no son de izquierdas. También un superfassion director de cine, en el mismo acto, maquilla sus ademanes inquisitoriales fascistas, de skinhead de cresta plateada, contra los periodistas críticos que no salivan con sus "modernas genialidades cinematográficas".

En las fosas de la memoria histórica, la lucha obrera es otro cadáver.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

La charCUTREría

2010-04-10T21:31:00.008+02:00

Los chorizos, expuestos en los anaqueles de la charcutrería, no dejan de sudar como cerdos. ¡Lo llevan en la sangre!. Todos sus esqueletos cilíndricos, de matanza y pimentón, escupen en los estantes grumos de grasa cutre, espesos, encarnados y brillantes, que terminan charqueando en el suelo. Cada vez que el charcutrero se mueve detrás del mostrador, con ademán de ir a por un cuchillo, sus zapatos resbalan en los lapos grasientos. Tiene que sujetarse fuerte, con las dos manos, al mármol blanco con motas de grasa, que recuerda la piel de porcelana de un perro dálmata de Lladró. Con un gesto distraído se acaricia el mentón de Popeye gallego, meditando si no tendría que poner su barba, que la mano sucia le ha teñido de púrpura, a remojar. En lugar de eso esconde la cabeza bajo el ala de la gaviota, que decora el escaparate de la charcutrería, y se apunta mentalmente: mañana sin falta voy a que me vean los niveles de colesterol, porque, con tanto chorizo, seguro que lo tengo por las nubes.

Ilustración: Julio Rey

Tsion

2010-03-12T14:56:00.003+01:00

A Paz, el corazón se le derrama en lágrimas felices por las mejillas. Llora, mientras contempla, en la pantalla del ordenador, la foto de su hija que hace nada ha recibido por mail desde Etiopía. Y Javier, de pie a su espalda, la aparta el pelo largo y negro y la besa el cuello, tierno, emocionado.
Tsion tiene tres meses y sus ojos grandes nos miran desde la foto en blanco y negro, profundos y hambrientos de cariño. Etíopes. La abandonaron a merced del polvo árido y rojo con el cordón umbilical todavía ávido de placenta, alguien la recogió y la cruzo en el destino de Paz y Javier.

Por favor amigos, cuando vayáis a por ella, llevadla, envuelto con estas cuatro letras, uno de mis besos, el más fuerte.

El Hombre Bobo

2010-02-14T20:21:00.007+01:00

Hoy, con suerte, vendrán a reparar el jodio ascensor. Mientras se apretaba el nudo mal hecho de la corbata amarilla con barquitos veleros azules y se ponía el reloj digital de pulsera, bajando las escaleras y maldiciendo, ya casi no se acordaba de la pesadilla que le había hecho dormir mal esa noche, afortunadamente. Fuera, en la calle, su silueta dibujada sobre los adoquines, que el sol empieza a estirar delante de él, se une a un raudal de sombras, pegadas a los zapatos de otros tantos hombres y mujeres sin sonrisa. Se dirigen a la boca del Metro, que como una tronera de billar se abre en una esquina, tres calles más abajo. Las estaciones se suceden mientras los hombres y mujeres, ahora sin su sombra, solo con su rutina, dormitan o leen noticias deprimentes en periódicos gratuitos que luego abandonan en el asiento o tiran en el andén; tres cuartos de hora más tarde, mientras se suceden los kilométricos pasillos que poco a poco le devuelven a la superficie, el hombre se recoloca el nudo de la corbata y empieza a sacar del maletín la tarjeta de fichar.
El día se consume en el reloj digital. Ha calentado ya bastante su asiento. Camino del Metro va guardando otra vez la tarjeta de fichar. Pasillo tras pasillo, el autómata deshace lo andado y se afloja el maltrecho nudo de la corbata, su mano se pasea por la barba de la mejilla que, después de todo un día, vuelve a ser áspera ; no queda ni rasto del Varón Dandy, se volatilizo al mediodía en el bar de comidas, haciendo el 69 con el olor a calamares en el aire, y luego juntos se volvieron a pegar, como alquitrán, a su chaqueta, su camisa y su corbata.
Pero después de haberse subido los siete pisos, escalón a escalón, al ir metiendo la llave en la cerradura de su casa, se reconoce feliz. Ahora algo de famoseo en la tele mientras cena, tal vez unas chistorras fritas en su grasa, con un par de huevos y la Patiño, luego a la cama, ventajas de estar separado. Nada de ponerse a leer que eso le afecta a la digestión y termina con pesadillas. ¡Clic!, enciende la luz de la lamparita de la mesilla de noche y, sin incorporarse de la cama, junta piadoso las manos sobre el pecho.
-¡Casi se me olvidan mis oraciones!.
La luna llena se abre paso entre las nubes como un disco de radial, es tan blanca que parece de cocaína pura y no solo los asesinos están inquietos. El autómata empieza a revolverse en la cama, la culpa no es de las chistorras, su cuerpo empieza a sentir sensaciones nuevas y extrañas: nota como la sangre fluye como un torrente por las venas y en cada sístole y diástole su organismo empieza a ser distinto. La cara se le ha estirado y los ojos parecen salirse de sus cuencas. Ya ha dejado de pensar y el instinto suple al raciocinio. Es la “farlopa” de la luna. De repente su cuerpo ya no le obedece y con un espasmo se pone a cuatro patas y salta al suelo. Frente al espejo del ropero no se reconoce, del pijama solo quedan jirones y de la cabeza a los ijares le ha salido una espesa barba rizada. Rápidamente todo su cuerpo se ha cubierto de tirabuzones blancos y siente mucho calor. Un impulso irresistible le hace levantar la cabeza y mirar a la luna, tensando los músculos de la espalda un grito primitivo se abre paso hasta la garganta.
-¡¡¡¡¡¡¡BEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!!!!!!!!!.
El Hombre Oveja, sin saber como, se siente feliz mientras, a saltos, llega hasta un parque próximo en el que solo ronca un borracho, estirado en un banco como un cadáver, cubierto con bolsas grandes de El Corte Ingles. La hierba empieza a estar bañada por el rocío pero ¡es tan apetitosa!.
El amanecer le sorprende rumiando unas últimas briznas de hierba. Tirita.
Desnudo corre hacia su casa ante las miradas atónitas de un grupo de barrenderos, escala, todavía a cuatro manos, los escalones de los siete pisos y entra rápido en su casa por la puerta que inexplicablemente está abierta .
Poco a poco, con las últimas volutas de la monstruosa transformación haciendo piruetas en su cerebro, el hombre vuelve a ser el de siempre. Gris

Ilustración: Cazador de Lucas

Escala siete

2010-01-23T19:39:00.007+01:00

La pasta de dientes se cotiza por las nubes en el mercado negro de Puerto Príncipe. El hedor de la putrefacción se agarra con ganchos afilados del aire y el dentífrico, sellando las fosas nasales, hace de ambientador mentolado. El supermercado de los carroñeros del estraperlo siempre tiene de todo: dentífrico de distintos olores, de menta, fresa, de anís, pan, leche, carne fresca, enlatada, drogas, medicamentos...hasta gangas huérfanas, de piel oscura y ojos tristes, raptadas de los hospitales para aprovisionar el mercado de las adopciones. Estados Unidos, la Unión Europea.. toda la maquinaria solidaria de mala conciencia se ha puesto otra vez en marcha y las ruinas de Haití se han convertido, desde hace unos temblores, en magnifico decorado de fondo para las conexiones de los informativos de la hipocresía.

Reproduzco un artículo, enviado por el corresponsal de El Mundo, que ha sorprendido por su alarde de sinceridad.

Periodistas...¿o niños de papá?
Jacobo G. García/ Puerto Príncipe

¿Se puede llegar a un terremoto con maleta de ruedas? Sí.

¿Puede una revista que dedica su última portada a los maquillajes más sorprendentes y a las joyas que vienen para este año enviar a un periodista para la cobertura? Sí.

¿Puede llegar alguien a la zona más devastada del planeta sin agua, comida ni un teléfono en condiciones? Sí.
¿Puede la AECID (Agencia Española de Cooperación Internacional y Desarrollo) llevar a más de veinte periodistas dentro de un avión de emergencias? Sí.
¿Puede un periodista ponerse a llorar cagado de miedo nada más poner un pie en Puerto Príncipe al verse rodeado de negros? Sí, y ¿puede el ministro de Exteriores buscarles casa a todos los periodistas para que trabajen con "plena seguridad" cuando sólo ayer hubo tres réplicas y ni la policía ha sido capaz hasta ahora de tomar el control de las calles? Sí, y no sólo eso si no que Juan Pablo De Laiglesia, secretario de Estado para Iberoamerica, tuvo que perder un día entero en cumplir la orden del ministro, en medio de un desastre de estas dimensiones. Y además de todo eso incluyan ustedes a una estrella de la televisión nacional convertida en la mayor mosca cojonera de cuantos han pasado por ahí.
El jueves por la noche, junto a muchos otros informadores de todo el mundo, llegó la orden de los marines de EEUU para que la prensa abandonara las instalaciones del aeropuerto de Puerto Príncipe, que los periodistas habían tomado como base de operaciones para realizar su trabajo. En los últimos días en el aeropuerto desembarcaron miles de efectivos estadounidenses cargados hasta los dientes, los aviones militares aterrizaban cada pocos minutos y el material de emergencia corría de forma frenética por la pista pero paseando alegremente en medio de ese desmadre aparece siempre algún periodista. Y fumando.
¿En algún aeropuerto del mundo alguien permitiría una situación así? Pues aquí en Puerto Príncipe así sucedía hasta el jueves. Hasta que fueron expulsados del aeropuerto. Pero no sólo la prensa española sino los periodistas de medio mundo como era lógico.
Pero los periodistas no tienen toda la culpa no, si no que la tiene un paternalismo estúpido que hace que un señor de Moncloa tenga que aterrizar para ver si estamos bien. Aquí no hay desabastecimiento y la comida se puede comprar perfectamente en las calles, eso sí a precios disparatados aunque perfectamente asumibles para un señor que paga en euros. Así que no hay necesidad de ir a robar por la noche (sí, robar por la noche) la comida traída desde España para los equipos de rescate. Tampoco hay violencia, salvo saqueos puntuales, lógicos en estas circunstancias y la electricidad no se ha ido nunca. Pero no, muchos periodistas preferían vivir bajo el cobijo de la gallina De la AECID antes que enfrentarse solos a una ciudad destrozada de la desconocen todo.

Ilustración: El Roto en El País

2010-01-10T16:17:00.008+01:00

Unos okupas, que habían ocupado un edificio en Madrid como acto de protesta contra la especulación, han sido desalojados por la policía siguiendo las instrucciones de un juez. Resulta paradójico que el dueño del edificio, procesado por trafico de influencias, uso de información privilegiada en el municipio de Alcorcón y por supuestas irregularidades en la modificación parcial del plan urbanístico de Boadilla del Monte, sea al que proteja la ley.
¡REGENERAR EL SISTEMA!, decían no hace nada, cuando las costuras de ceros de las Bolsas se deshilaban. ¿Y?.
El discurso político, instalado como esta en la mediocridad profesional, es incapaz de aportar soluciones a la desidia moral; los dirigentes se auto abastecen y perpetúan con su desparpajo mitinero para bobos. Los santones de la economía, señalando las líneas saltimbanquis de sus gráficos, predicen bonanzas solo para sus bolsillos. Entre tanto, las televisiones mantienen al personal con las neuronas extra planas y de alta indefinición y solo se las dejan utilizar para descifrar las instrucciones de montaje de los sillonball de Ikea.
La solución ya no sabe ser política, ni económica.
Tal vez los movimientos antisistema intuyen una salida. Se organizan, intuitivos, a golpe de impulsos sensibles, sentimentales, vitales... humanos. La solución germina en la filosofía.

Los okupas del Patio Maravillas, desalojados en Madrid de la calle del Acuerdo, se han trasladado y han okupado otro en la calle del Pez, 21.

Ilustración: Graffiti de San en Cordoba en 2008

2010-01-07T20:58:00.003+01:00

En la entrada anterior, El GPS de Lorca, se me ocurría que los hoyos que han dejado las máquinas excavadoras al buscar la calavera perdida de Federico García, no tendrían porque quedarse abiertos y vacíos, estériles, y podrían utilizarse como mausoleos de la impudicia de los que nos mandan y así honrar el recuerdo del poeta de la utopía.
No contento con imaginar semejante simpleza, vuelvo a disparatar, sentado delante del televisor, al comprobar como, siempre, la realidad supera a la ficción y el escáner de ciencia ficción de Desafío Total de Paul Verhoeven se hace real en el aeropuerto de Ámsterdam. En Holanda, ya no se mira a través del iris genial de Rembrandt. La niña de sus ojos es ahora una maquina que desnuda. Me da por pensar que por el monitor de esos súper securatas tecnológicos, que no tardaran también en poblar todos los aeropuertos de medio mundo, todos tendremos que pasar tarde o temprano con los brazos en alto y por fin se le podrán ver las pelotas en azul, como las de los personajes de Avatar, a los impúdicos. Al Rey, cuando pase por el escáner, se le fiscalizarán sus cuentas; al Papa, sus pecados ambrosianos y muchos de sus pronuncios no podrán, desnudados por el rayo X, disimular sus intempestivas erecciones pederastas; y los poderosos escualos de las cuentas de resultados no tendrán, obscultados por la maquina, dobles fondos donde ocultar su botín; las grapas quirúrgicas de las últimas maniobras fascistoides de Berlusconi dispararán las alarmas; por el contrario, el Presidente de la Comunidad Valenciana estará encantado de salir en bolas en el monitor, para que no se le vean las costuras a su elegante traje de Milano...
Por si alguien se lo pregunta, los terroristas de mente enferma, pistola y explosivos pueden, según los expertos en seguridad, estar tranquilos y continuar destruyendo torres gemelas y trenes con su fanática impunidad, porque la eficacia del voyeur gubernamental holandés al cachearlos es dudosa.
¡Imagino cada gilípollez!. Estoy obsesionado con los vicios públicos, siempre me vienen a la cabeza los mismos, los de siempre. ¿Tendría que dejar de masticar noticias?.

También puede ser que, en la pantalla azul del escáner, mi cerebro no salga más grande que el de Homer Simpson.

El GPS de Lorca

2009-12-20T22:09:00.005+01:00

Las uñas de acero de los bulldozers han dejado de arañar las taraceas en el aire de los poemas de Federico García Lorca. En Alfacar solo han encontrado las volutas, estancadas en el tiempo, del humo de los disparos vomitados por los cañones de los fusiles fascistas asesinos. Solo eso
En el barranco de la memoria, esta noche helada, solo la tierra del fondo de los hoyos, despertada por los dedos mecánicos, ha contemplado la luna, y el sol madrugador, al templar las nubes de diciembre, arroja sombras reptantes, como culebras, sobre las fosas abiertas, sorprendidas y vacías. Con legañas.
Podrían dejarlas abiertas, receptivas. Se aprovecharían las escavadoras para volcar sobre su vientre de barro todo lo violento, lo miserable, lo falaz, lo hipócrita, lo vulgar... Lo que nos sobra. Que lo engullieran y así tendrían la posibilidad de ser útiles, de cobrar sentido, realizarse como fosas asépticas. Cumbres vacías contra el cambio climático, yes we can contaminar; España y Francia llevando a el sátrapa marroquí, mano sobre mano, “a la sillita de la reina”; el seis y “la Cuatro”: la cara remendada del retrato de Berlusconi; La Aguirre soldando, con vendas tejidas con los hilos de crispación de sus calcetines, las costillas fracturadas de su lacayo; los mocos de la nariz “nueva” de Belén Esteban pulverizando audiencias... Y luego, cuando las fosas estuvieran llenas, aprovechadas, sellarlas con hormigón, esperar que fragüe y después cincelar encima, como una plegaria contra lo que daña, una rima del poeta.
Entonces, habremos situado el lugar exacto en el que descansan los restos éticos del poeta y la luna podrá por fin señalarlo en los GPS, bordándolo con un mojón de plata.

Ilustración: Gallego & Rey en Semana

Amén

2009-12-06T19:16:00.003+01:00

Desazonado al saber de buena tinta que se acerca el momento en que le descolgarán para siempre de su sitio en la pared*, justo encima de la pizarra verde, desde donde ha impuesto durante incontables años cómodamente su doctrina, el Mesías, con un suspiro de alivio, piensa: ¡mientras no me corten el minarete!

*La Comisión de Educación del Congreso aprobó una proposición no de ley, solicitando que el Gobierno traslade al ordenamiento jurídico interno las disposiciones de una reciente sentencia del Tribunal de Derechos Humanos de Estrasburgo que da la razón a un padre italiano que reclamaba la retirada de los crucifijos en un colegio público. La sentencia estima que “el crucifijo en la escuela pública supone una violación de los padres a educar a sus hijos según sus convicciones y de la libertad de religión de los alumnos”. Esta sentencia ha venido a recordar que, en España, el mandato de aconfesionalidad de la Constitución de 1978 sigue sin ser cumplido. Los crucifijos siguen también presentes en las ceremonias oficiales como las tomas de posesión de los altos cargos.
Zapatero, asustado por el posible efecto negativo de la controversia, ha optado por rectificar la posición de su partido y quitarse el “marrón” de encima arguyendo que “en estos momentos tenemos problemas más importantes”.

La garganta de las Termópilas

2009-10-23T18:11:00.010+02:00

Ése día, en el momento en que sonó el teléfono tenía la garganta de lija.
Remataba los últimos sorbos de descafeinado al mismo tiempo que me enfrentaba a la lectura de los dos periódicos que siempre destripo por la mañana. “El asesinato de un general dispara la tensión en Pakistán”. “La ONU alerta sobre el efecto devastador del opio afgano”. “Chávez militariza por decreto a los venezolanos”. “30 muertos en un ataque contra el presidente en Somalia. “La batalla por Caja Madrid reabre la guerra interna de poder en el PP”. “Pujol favoreció a 28 empresas que financiaron su partido”. “Camps se burla del caso Gürtel”. “La izquierda espera unos gestos fiscales del gobierno del PSOE”. “El lío del pirata que sigue creciendo”. “La jueza encarcela al cerebro de la trama de El Ejido”. “Incluso tú te quedaras paralizado. Nueva edición limitada Freelander. Por solo 29.300 €”. “La caja gana 1.410 millones de euros en septiembre”. “Aguirre sugiere detectar corruptos preguntándoles por sus vacaciones”. “El consistorio presenta el enésimo plan contra la contaminación”. “Gallardón dibuja un plan de mejora del aire sin concretar medidas”. “El violador del búho es un psicópata sexual”. “Un cumpleaños que no te hacía ni fu ni fa, ahora te hará decir ¡AH!*. * Por favor, leer el ¡AH! Tarareando la canción de Carrefour”. “Nuevo Peugot 207. Rejuvenécete desde 9.200€”. “Feroz resistencia al aborto legal en América Latina”. “El fiscal acusa al juez Ferrín Calamita de prevaricación”. “La lista de espera quirúrgica se estanca en más de setenta días”. “Indemnización de 1,7 millones a 15 empleados intoxicados por amianto”. “2.700 científicos reclaman más atención para la I+D”. “Ritmo caribeño con veneno homófobo”. “240 millones después, brilla Raúl”. “Munar adjudicó proyectos por 5,5 millones a socios de sus altos carg...
El teléfono evitó que el segundo periódico me siguiera vomitando titulares. Era mi cuñada. Al oírme carraspear se temió que, siendo yo “grupo de riesgo”, ya hubiera cogido la “gripe A”.
¿No te habrás resfriado?.
Ne-ga-ti-vo. Le dije con la voz entrecortada por la aspereza en la faringe. Parecía como si un ejercito de hormigas rojas mordisquearan mi gollete. Toda una noche de abrasivos ronquidos pasan factura. Roaaaaaaar.
¿Y la garganta?.

Me has cogido repasando la prensa y con lo que estoy leyendo, tengo atrancado el tragadero porque se me han puesto de corbata.

Ilustraciones: Gallego & Rey en El Mundo

2009-10-05T00:52:00.001+02:00

Ya no alumbran las luciérnagas. Las postizas luces de neón las extinguen; el macho, con el fulgor estentóreo de las ciudades, no distingue a las hembras y su ceremonia vital no se consuma. Off.

Nuestro depredador progreso de filamentos incandescentes, todo músculo rebosante de voltaje con esteroides, no consiente competencia y del verde fluorescente de las luciérnagas solo quedaran exiguas rimas subrayadas de algún poeta.

El firmamento nocturno de las cunetas se tornara lóbrego. La ciencia habrá descifrado el enigma de los agujeros negros.

Moonwalk

2009-07-21T00:25:00.006+02:00

Cuarenta años después de que Neil Armstrong plantara sus huellas en su superficie, como si fuera el Paseo de la Fama de Los Ángeles, la luna sigue observándonos. Boquiabierta.
Los pequeños pasos para el hombre, son grandes para la humanidad... Y de crustáceo, hacia atrás. Ante las pupilas de polvo gris ceniza de los ojos atónitos de la luna, desfilan de espaldas, orientándose con la visual del ojo del culo, los impresentables. Dictadores; terroristas; Ayatolás; Papas, Cardenales, Obispos; pederastas; violadores; maltratadores; narcotraficantes; Reyes; mafiosos Cavalieris puteros; mediocres políticos corruptos; avaros banqueros insaciables; oscuros financieros; especuladores; revólveres sicarios; pandilleros; periodistas mercenarios... ya están ávidos por clavar su bandera negra, de tibias cruzadas, en Marte.
Y los demás, los que no contamos, continuaremos conformándonos con seguir, con la cara levantada, aullándole a la luna.

Ilustración: Máximo en El Virus Mutante

2009-07-08T21:58:00.003+02:00

En los áridos lacrimales de sus ojos se sacuden el polvo las moscas. Se llama Eyob, tiene cinco años y el tren del anhelo hace dos años que ha pasado de largo. Impasible.
En Etiopía solo es posible adoptar un niño hasta que cumple los tres años, Eyob no ha tenido suerte y su destino se resquebraja como la tierra seca, agrietado por la hambruna o el VIH. Ahora solo tendría una oportunidad si las potencias desarrolladas volvieran hacia África sus ojos inflamados de avaricia con generosidad. Etiopía, utopía.
Fasika, Meseret, , Abity , Bekele, Abulakim, Nesanet, Ashenafi, Beza, Hana, Abush, Hawi, Zway, Henar, Tariku, Edilawit, Lidet, Ayana, Gadissa, Mesfin, Adise, Misgana, Mikiyas, Nunyat, Misikir, Samrawit, Adisalem, Solomon, Aberham, Selam, Tadelech, Angadi, Tegegn, Abay, Tigist, Yabsira, Ianua, Bekam, Misrake... Condenados que aún no han cumplido los tres años, esperan un tren sin saberlo, como lo esperaba Eyob.
Paz y Javier, igual que otros muchos, viven pendientes de una llamada. Ya les han dado la oportunidad de salvar a un niño. Aún no saben si será hembra o varón, si será un recién nacido o tendrá ya cumplidos los tres años de alambre de espino fronterizo que le asoma al abismo. Cada vez que suena el teléfono el corazón de Paz se desborda en Adís Abeba. En septiembre podrán conocerle o conocerla por foto, luego tendrán que hacer un largo viaje, que se hará eterno para su impaciencia y al final de una semana en la que tienen “tajantemente prohibido” salir del hotel, desde cuyas ventanas con rejas de cristal aislante distinguirán el horizonte del hambre, volverán apretando la manita oscura de su hijo.
Paz y Javier quieren pensar que no tendrán que enfrentarse con el racismo, que aquí no clasificamos por colores, que su hijo crecerá como un ser humano con derechos universales y que llegado el momento, uniendo sus dedos con los suyos, señalarán Etiopía en el mapa, donde un día de octubre, años atrás, su hijo no perdió un tren.

Foto: Eric Lafforgue

Llamando a las puertas del cielo

2009-05-17T13:13:00.005+02:00

El aire fresco sin olor a azahar de la madrugada en Madrid se cuela por la ventana entreabierta de la habitación. No duermo. Mis dos compañeros si; el murmullo de actividad del hall de las enfermeras que tenemos en frente no les afecta. Uno ronca, es el más “veterano”, lleva una herida abierta en el pecho de un rechazo como un galón entorchado; todos los días se lo limpian y él, experto de su dolor, le dice a la auxiliar de enfermería como tiene que hacerlo para que la aguja hipodérmica con que le hurga en la llaga no le haga derrochar una lágrima, que es valiosa, mejor con un catéter fino de plástico, como se lo hicieron otra vez; se llama Mariano y todo el personal le saluda por su nombre, alguien le deja El Marca todos los días antes del desayuno y él, para agradecerlo, en otro de los pinchazos, el que le tatúa la barriga de puntos púrpura, no se queja. Para que el “bolsillo” abierto del pecho no se infecte, a Mariano le pinchan muchas veces; uno de los medicamentos es tan fuerte que le ha corroído una vena. Como si le hubiesen inyectado liquido de batería. Pero para él, todo ese sufrimiento no es comparable, ni de lejos, con el suplicio de tener que comerse el muslo cocido de pollo sin sal, que inevitablemente nos ponen en la comida o en la cena, por ahí no pasa y lo deja siempre entero, flotando inerte y solitario en la salsa incolora como una isla sin palmeras, inhóspita.
De repente el silencio intranquilo de la noche en la planta se rompe, las enfermeras y auxiliares salen corriendo. Ha saltado una alarma.
El sol, que aun sigue siendo de campo, madrugador tiñe de oxido rojizo la fachada que mira a levante del Marañon. La luz dorada se cuela entre las lamas de la persiana y decora con rayas mi pijama azul. La primera píldora del día me despierta. Antonio, mi otro compañero aun duerme, hoy visita el quirófano. Una espada de Damocles le acompaña desde hace demasiado; tiene “arritmias” y en cualquier momento le puede sobrevenir “la muerte súbita”, es joven y ese peso no le ha borrado la sonrisa de cara, cuenta chistes. Ya le operaron hace once años pero no consiguieron dar con la micro vena que dispara el cortocircuito, hoy vuelven a intentarlo y los cirujanos confían en conseguirlo gracias los enormes avances tecnológicos. Pienso en “El viaje alucinante” de Asimov. Le van a meter un catéter por la femoral en la ingle, va a “viajar” por la arteria atravesando la estepa del pecho hasta el corazón y allí quemaran el “velo” que obstruye la vena. Pero antes tendrán que encontrarla y para eso trazarán un “atlas” interior en 3D de su corazón, gracias a otro catéter que le meterán por la otra ingle y ¡solo con anestesia local!. No hace mucho solo había una manera de intentarlo: a “corazón abierto”. Mariano y yo levantamos hacia arriba los pulgares cuando se lo llevan y Antonio nos sonríe. Mientras se llevan la bandeja del desayuno me fijo en Mariano, todavía tiene aplastado el pelo de la coronilla por la almohada, como yo y todos los enfermos ingresados que despacio andan y desandan el pasillo verde, salvo los calvos; agarrado a la “farola” del suero a Mariano se le ve triste, cuando se cruza con mi mirada, sale de su melancolía y habla despacio.
- Anoche se murió mi “coleguita”, dormía y no se entero del infarto. Le habían cambiado de habitación, antes ocupó tu misma cama y era feliz junto a la ventana - Mariano volvió a su melancolía y esa valiosa lágrima que atesoraba en las punzantes curas esmerilo sus ojos.
Esperábamos que Antonio estaría fuera siete u ocho horas, pero no habían transcurrido cuatro cuando lo trajeron. Por fin le habían quitado la espada de Damocles de la cabeza.
Otra noche. Al otro lado de la ventana, la oscuridad duerme arrullada por el murmullo soterrado de la ciudad. Azabache. Y sin mas un milagro. Desde la entrada de urgencias, que está justo debajo, un gitano le regala al silencio un bulería, rápidamente otros le jalean dando palmas, no debieron de tardar mucho los “seguratas” en mandarlos callar, porque de improviso volvió el silencio. Plomizo. Pero a mi, en mi cama de la planta de “coronaria” esos pocos compases me han dado la vida.
A mi esposa Soledad.

P.S. He tenido un infarto de miocardio. Estuve ingresado dos días en la U.C.I. y otros dos en “planta” y en estos cuatro días he podido sentir el cariño y dedicación total y generosa con el que todo el personal del Hospital Universitario Gregorio Marañon de Madrid, limpiadoras, celadores, auxiliares de enfermería, enfermeras y enfermeros, médicos y cirujanos tratan a los que allí ingresamos, sin distinción de clases.
Por eso los intentos de Esperanza Aguirre, Presidenta de la Comunidad de Madrid, de privatizar mediante métodos espurios y torticeros la Sanidad Pública la ponen en evidencia y, en lo que a mi respecta, la descalifican como servidora pública.
Yo tenía obstruida la arteria coronaria derecha, no podía ser otra. Mi corazón no puede negar que es de izquierdas.

Latidos

2009-05-03T21:22:00.004+02:00

Manifiesto minimalista

A Julio Rey

COGE EL DÍA. Atrápalo. No escuches a quien te diga que dejes para mañana lo que puedas hacer hoy. Abre los ojos y los oídos.
Levántate y anda. Recorre los caminos que quedan por hollar. Compórtate como si la vida fuera a durar solamente cinco minutos. Salta de la cama y contempla como el sol se alza sobre el horizonte. Sube a un tejado y mira el brillo azul de Vega en el cénit de la noche.
Que lo que has perdido en el pasado no ensombrezca lo que puedes disfrutar en el presente. Entierra los desengaños y atiende sin prejuicios a lo que te están diciendo.
Viaja a cientos de kilómetros para ver un cuadro y un paisaje. Pasea por un acantilado en un día de furiosa tormenta. Lee un poema de Cavafis y evoca aquella Alejandría que nunca conociste. Escucha una vieja canción de Trenet.
Descorcha una botella de vino, come un buen pan y paladea un queso fuerte. Notaras el sabor de la tierra, un regusto amargo que queda en la memoria.
Dedica tiempo a tus amigos porque ellos guardan lo mejor de ti. Observa sus gestos, sus silencios. Capta los matices donde encontrarás algo más profundo que las palabras.
En los momentos de desánimo, ten siempre presente que la adversidad fortalece el carácter. Recuerda que ser coherente es mucho más importante que tener éxito. Permanece fiel a ti mismo. Y párate a distinguir las voces de los ecos.
Comprender es mucho más difícil que juzgar. Sé duro contigo mismo y no critiques a los demás. Ponte en el lugar de los otros. No seas necio y no mires jamás el dedo que te está señalando la luna.
No hagas planes, no pienses en el futuro, prescinde –si puedes- del reloj, viaja a los confines del mundo o de tu pueblo, túmbate en el suelo y contempla el paso de las nubes. Ellas te susurrarán cosas que no sabes.
No aceptes nunca que la realidad es inevitable, pero tampoco te empeñes en cambiar a los demás. Por mucho que lo desees, el mundo siempre será imperfecto, lo mismo que tú.
Saca horas para la observación. Reflexiona. Pero no te dejes llevar nunca por la inacción. Las injusticias nunca se arreglan solas. No dejes que los demás asuman responsabilidades que te corresponden a tí también.
Camina ligero de equipaje, no temas a lo que te aguarda en el recodo del trayecto. Ama, pero no te aferres a nada. Relájate y disfruta de la vida, que es lo único que tenemos por un rato.

Pedro G. Cuartango en su sección “Tiempo recobrado” de El Mundo. 1 de mayo de 2009.

Tengo los mejores compañeros del mundo. Gracias con el corazón, Julio Rey

Ilustración: Ulises

Cerdos hucha

2009-03-29T19:19:00.005+02:00

Pie: "No os preocupéis, El Sistema Capitalista renacerá de vuestras cenizas".

...Se trata de evitar la palabra "intervención" a toda costa para que los nostálgicos no lo asocien con Banesto y para que el impositor no monte en cólera en forma de retirada de ahorros. Por ello, a la intervención se le ha puesto el nombre de "fusión con Unicaja" y a "usar dinero público para tapar el agujero en CCM" prefiere llamársele "anticipos del Banco de España al Fondo de Garantía de Depósitos". Quizá Pedro Solbes y Miguel Ángel Fernández Ordóñez piensen que sumir el proceso en la nebulosa sea más indoloro, que el ciudadano, cuanto más ignorante, mejor...
...Y la realidad en este caso es que el bono de CCM está calificado como "basura" por Moody's, una de las agencias de rating más importantes; que la morosidad declarada de la entidad roza el 5% sin contar con los activos tóxicos que ha vendido a una sociedad de su propiedad llamada Midamarta, y que muchos de los consejeros se han beneficiado de préstamos en buenas condiciones para sus negocios. Que su pésima gestión ha degenerado en una situación financiera insostenible y que el Banco de España y el Gobierno han tenido que convencer a Unicaja para que CCM no se convierta en un Lehman Brothers con trazas de Sancho Panza.
Y todo ello se hará previo pago de su importe, aunque no se le llame 'intervención'. Más que nada porque si se le llamara de esta forma, lo primero que tendría que hacer el Banco de España es apartar del cargo a los responsables del desaguisado, Juan Pedro Hernández Moltó a la cabeza, y poner a otros administradores. Pero eso quizá implique un encontronazo con la realidad demasiado traumático para que un político pueda llamarlo por su nombre. Francisco Pascual en El Mundo.es

Ilustración: El Roto en El País

2009-03-15T15:31:00.003+01:00

Cambalache

(Tango)

Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.
Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamo’a encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que ha nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura, o está fuera de la ley...

Enrique Santos Discépolo (1935)

Ilustración: Gallego & Rey. El Mundo, 13.03.2009

2009-03-01T20:25:00.009+01:00

En los remolinos del río Guadalquivir, los jirones de esperanza después de un mes se desgarran poco a poco en espiral. Día tras día, miles de anhelos se movilizan hasta que las sombras del anochecer tiñen de negro las riveras, con la urgencia de encontrar el cadáver adolescente de Marta y el cenicero que utilizó su asesino para apagarle a golpes la vida.
Todos somos Marta.

Los remordimientos de otro asesino intentaron quitarse la vida desde el puente de Albarellos que sortea el río Avia en Ourense, el mismo sitio desde donde había arrojado el cadáver de su víctima. Quince días antes había cincelado a golpes el destino de María Socorro. María había llegado a Ourense desde Brasil, enamorada de unas falsas promesas de amor alentadas en Internet; los ahogos la llevaron hasta una esquina y allí la encontró su verdugo. Desapareció de Ourense el 11 de febrero. Se la busco infructuosamente durante un tiempo, hasta que en algún despacho, alguien resolvió que “ya no merecía la pena”. El azar encontró su cuerpo atrapado por el fango a unos cuantos kilómetros del lugar donde había indicado su asesino.

Ninguno fuimos la prostituta “Marí Brasil”.

Off

2009-02-08T22:37:00.006+01:00

Ojalá que yo hubiera podido ser también el que liberó de su cepo el cuerpo vacío de Eluana. Después habría dejado que los oboes del Adagio de la Serenata K. 361 de Mozart borrasen de las paredes de la habitación del hospital en la que ha vegetado diecisiete años el eco del "bip" métrico de la maquina.
Al paso de los hipócritas Cardenales bajo palio escupiré en el suelo y espero que tras los apóstoles de la superchería, asome también su sicario de sonrisa de tiburón operado besando por donde pisen.

Eluana, descansa en paz.

Ilustración: Antoni Tàpies. Cos y filferros (Cuerpo y alambre). 1996. Pintura y ensamblaje sobre madera

$

2009-02-01T21:07:00.006+01:00

Más de 3.000 millones de personas viven con menos de dos euros al día y casi la mitad de ellos lo hacen con uno.
Menos de un diez por ciento de la población mundial controla el 84 por ciento de la riqueza.
Una élite de 6.000 personas deciden sobre las vidas de 6.000 millones; son políticos, religiosos, militares, banqueros, capos y terroristas internacionales que no están dispuestos a renunciar a sus estatus y eliminar las desigualdades que los hacen a ellos poderosos.
Hasta que la caída del Muro de Berlín marcó el final de la Guerra Fría, Estados Unidos invirtió billones y billones de dólares en gasto militar, los ataques terroristas del 11 de septiembre del 2001 le ha devuelto a los grandes contratistas de la guerra su “estatus” privilegiado, gracias sobre todo al gasto desorbitado que la nefasta administración de Bush Jr. destinó a la lucha contra “El Eje del Mal”. Para Boeing no existe la crisis y a pesar de que sigue obteniendo beneficios va ha despedir a 10.000 trabajadores. Aquí en España, El Santander anunció que obtuvo un beneficio neto de 8.876 millones en 2008, un 2,03% menos, con este resultado, el Santander se pone a la cabeza del ranking mundial por beneficios, a la espera de conocerse lo hecho por los bancos chinos; los beneficios del Banco de Santander han caído un dos por ciento debido sobre todo a que ha tenido que devolver a “sus afectados” por el timo de la estampita de Madoff las “inversiones” volatilizadas, para frenar la posible cascada de demandas judiciales. El Presidente Zapatero, en lugar de avalar a los bancos a tumba abierta, podría haberles dicho, como nos dijo el otro día por la tele a todos los que no estamos en el “club de los 6000”, para que nos consolásemos, que la “economía es un estado de animo”. Patético.

Pero todo tiene su lado positivo, ya sabemos porque Botín usa tirantes: para no apretarse el cinturón.

Ilustración: Brad Holland en The New York Times

esPPías

2009-01-25T18:34:00.005+01:00

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

...¡GLUP!... y El Mundo, editorialmente dice todo lo contrario.

2009-01-18T19:22:00.004+01:00

Ilustración: Hernandez en Chamuco (México)

2009-01-10T19:00:00.006+01:00

Que momento de sosiego regalado cuando se espera intranquilo el ruido que tiene que hacer algo que cae al estrellarse contra el suelo y cuando choca... ¡no se oye nada!. Eso es la nieve, que baja suave del cielo púrpura acariciando el aire: el anhelado silencio demostrando la ley de Newton.

El monólogo de los mísiles

2009-01-03T21:31:00.011+01:00

En la franja de Gaza, después de superar el último control israelí y antes de entrar en territorio palestino, hay un pasillo de un kilómetro que es “terreno de nadie”; se tiene que hacer andando y aquellos que lo han cruzado dicen que mientras lo atraviesas el silencio se te mete por la nuca como un trozo de hielo y te arranca el habla. Durante el embargo judío solo el polvo hacía ruido.
Ahora desde hace unos días el silencio está agujereado por los mísiles que caen sobre niños que, en Gaza, preguntan qué es la Navidad.

Pie de foto: Marlon Brando, en un descanso del rodaje de Apocalypse Now (1979)
Foto: Mary Ellen Mark

Vida de perros

2008-12-14T22:09:00.006+01:00

Hola, soy Barney, un Scottish Terrier, adiestrado para la lucha cuerpo a cuerpo, rápido, expeditivo, ágil y tozudo como una mula. Un tipo duro. Soy capaz de recobrarme de las peores heridas físicas que puedan producirme los dientes afilados como escarpelos de un tejón, cuando se defiende si intento sacarle de su madriguera como a Bin Laden. Pero ¡joder!, si tengo que seguir soportando muchos días más a ese impresentable al que llaman Bush, el presidente más nefasto de toda la historia de los EEUU y que en la foto me lleva en brazos, no creo que sea capaz de recobrarme de las heridas psíquicas que van a dejar mi autoestima, verde y seca, como el moco de un caracol después de haberse arrastrado por el suelo.

Me repito a mi mismo, para animarme, que ya queda muy poco y solo espero que, en cuanto Obama ocupe la Casa Blanca, la C.I.A me designe otro destino y no tenga que seguir atendiendo al silbido con olor a Bourbón de George Uvedoblepunto, a la carrera, moviendo frenético la cola para parecer contento.

Soy un Terrier de pura raza, instruido en los Marines de los EEUU, curtido como el cuero, pero daría un año de mi paga por verme ahora mismo en el tejado de la caseta de Snoopy y al Beagle de Charlie Brown en los brazos de este lerdo.

Fotografía de Susan Walsh

Desconcertante

2008-12-07T21:39:00.006+01:00

Leo en un “breve” de un periódico que ha nacido una nueva editorial dedicada a la ética, la editorial Proteus. Según Miquel Osset, su fundador, que tuvo cargos de responsabilidad en Amnistía Internacional, “la ética hace hoy más falta que nunca para orientarnos en un mundo desconcertante”. Proteus tendrá cuatro colecciones: Helena (ética para niños), Delos (clásicos sintetizados), Siglo XXI (reflexiones de autores actuales) y Qué sé yo (ética contemporánea).
Felipe González, el líder que desde un balcón, con una rosa en la mano izquierda, nos saco del letargo esclavo de la dictadura, ahora es “cover” de prensa rosa. Vuela a paraísos del lujo en reactores privados de amigos multimillonarios públicos y allí pasea su romance con una cuñada de otro multimillonario, empresario de discotecas. Hace tiempo que cambio la filosofía zen de los árboles enanos por el diseño de joyas. Una de ellas, de plata de ley, grande y brillante, lucía desafiadora en el anular de su amante y eso levantó la liebre.
Carmen, “La Compañera” desde los tiempos de la lucha clandestina, del “Clan de Tortilla” y de Suresnes, del balcón y de la rosa, se ha enterado por la prensa; dicen que “El Líder” filtró las fotos para que se enterara. Él no encontraba el momento oportuno para decírselo.
Es libre.

Pero ¿tendrá algún título de Proteus como libro de cabecera?.

G-20

2008-11-15T19:57:00.003+01:00

1. Galimatías
2. Gambito
3. Ganancia
4. Ganga
5. Gangrena
6. Gañán
7. Garbancero
8. Garete
9. Garfio
10. Garrapata
11. Gasto
12. Gastroenteritis
13. Gatopardo
14. Genuflexión
15. Gilipollas
16. Gimoteo
17. Golfo
18. Granuja
19. Guiñol...
...Y... 20. George

Ilustración: Nevermind. Nirvana 1991

2008-11-05T17:19:00.002+01:00

Gallego & Rey en El Mundo, 5.11.2008

Garganta profunda

2008-11-01T15:19:00.046+01:00

El Roto en El País, 1.11.2008

Ricardo en El Mundo, 31.10.2008

Toni Batllori en La Vanguardia, 1.11.2008

Gallego & Rey en El Mundo, 31.10.2008

El suicida

2008-10-19T20:35:00.003+02:00

$e había arruinado. Tendría que decírselo a su familia. Sintió que en su estomago la ulcera vomitaba lava y subía velozmente abrasándole las entrañas hasta la garganta. Una gota de sudor le obligo a cerrar un ojo, con el que tenia abierto se fijo en la ventana y no lo dudo ni un momento: era la única salida.
Aterrizo en el infierno. Un golpe de tridente en los riñones le obligo a levantarse; delante de él una larga fila de condenados se encaminaba a un enorme perol en la que otros penados ya se cocían a fuego lento. Solo le quedaban tres pasos para empezar a subir hasta el borde del enorme puchero, cuando al girar la cabeza buscando escapatoria, atónito descubrió que en el infierno también habían abierto una sucursal de su banco.

Wall Scream

2008-10-11T20:43:00.016+02:00

La próxima vez que pidamos un crédito a un banco nos lo dará con el mismo dinero que antes hemos dejado en Hacienda. ¡Perdidas públicas y beneficios privados!, ¡QUE GRAN ESTAFA!. Y en septiembre, aquí en España, más de 95.000 trabajadores se han quedado en paro. El Presidente Zapatero, solo pone nuevas “medias suelas” a

los Botines.
Las Bolsas, desde Wall Street hasta Tokio, ahora de frágil papel, solo sirven para recoger el vomito del capital. Los especuladores eructan después de una mala digestión y su aliento de ajo se nos pega a la cara como un alíen recién eclosionado; la cola del parásito, trenzada como la de un látigo de cuero, se nos enrosca al cuello; sus branquias de tiburón se abren y cierran mientras nos estrangula...está robándonos el aire.

P.S. Los datos que se conocen sobre los beneficios de los bancos en 2008, a falta de los del último trimestre, son los siguientes: Santander, 4.730 millones (+22%); BBVA, 2.928 millones (+11,6%); Popular, 674,8 millones (+ 10,1%); La Caixa, 1.228 millones (+20,3%) y Cajamadrid, 733 millones (+19,2%).

Ilustración: Toni Batllori en La Vanguardia, 12.10.2008 y Gallego & Rey en El Mundo, 11.10.2008

El Capital

2008-09-27T21:29:00.007+02:00

Mark Rothko, que pintaba con pinceles marxistas, en 1958 todavía creía que al capitalismo se le podía joder el almuerzo y fue por lo que acepto el encargo de “decorar” las elegantes paredes del Four Seasons, el ostentoso abrevadero del rascacielos Seagram de Miles van der Rohe, un gigantesco dedo erecto de 39 pisos que señala al cielo desde el 375 de Park Avenue en New York. A los dos años comprendió que sus cuadros, en los que el granate y el negro se aliaban para abrir la boca de un profundo pozo oscuro, escéptico y suicida, no conseguirían “arruinar el apetito de cada hijo de puta que coma en esa sala”, devolvió los 35.000 dolares que le habían pagado y decidió quedarse con sus pinturas. Mas tarde se tiraría al pozo de paredes negras y granates en una mortaja de pastillas y con las venas abiertas.

Después de cincuenta años, a los capitalistas que abrevan en el Four Seasons, por fin se les ha atragantado el almuerzo y el arte de Rotko les escupe en la ensalada Cesar desde las paredes de la Tate Modern.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo, 30.09.2008

2008-09-25T20:27:00.001+02:00

Ilustración: Gallego & Rey en El Jueves

Los cuernos de las vacas flacas

2008-09-17T01:04:00.005+02:00

...Son largos y afilados como cuchillos.
La prensa escrita no se ha librado de la embestida y empitonada a la altura de la femoral no para de perder lectores y anunciantes por el boquete abierto. En tiempos de crisis, los compradores de periódicos, a la hora de cortar gastos, es de lo primero que prescinden.
Es lo que evidencia la encuesta mensual que realiza la Asociación de Editores de Diarios Españoles correspondiente al mes de julio de 2008. Los resultados se distribuyen a todos los periódicos, pero sólo para su conocimiento, por lo que no se dan a conocer a la opinión pública.
Una de las principales conclusiones de la encuesta “secreta” de la AEDE es que en el último año, es decir, de julio de 2007 a julio de 2008, salvo uno, todos los diarios nacionales han perdido difusión.

Los datos sobre difusión de los diarios con más de 100.000 ejemplares son los siguientes:
- El País: -13,4%.
- El Mundo: -5,6%.
- ABC: +16%.
- La Razón: -8,9%.
- La Vanguardia: -3,7%.
- El Periódico de Cataluña: -13,2%.
- El Correo: -1,73%.
- La Voz de Galicia: -3,13%.
Los descensos son también la tónica general entre el resto de periódicos, regionales y provinciales. Es el caso de Diario Vasco (-5,6%), El Norte de Castilla (-6,5%) o Las Provincias (-6,7%).
Los diarios deportivos bajan igualmente: Marca (-17,7%), As (-11,3%) y El Mundo Deportivo (-10,9%).

A Pedro J. Lechoso por naturaleza, es imposible que se le quede la cara mas pálida. El director de El País, Javier Moreno, ha sustituido la corbata con nudo ingles por una pajarita testicular acorde con su nudo en la garganta.

Conclusión: Con el cinturón apretado, entre el vermú o el editorial sobre el penúltimo mohín de Ibarretxe, los consumidores escogen el vermú. Aunque tenga que ser sin aceituna.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo. 16-9-2008

Pereza

2008-09-09T14:29:00.004+02:00

Enciendo de nuevo La Bombilla y lo que junto al mar era luminoso al regresar a la realidad de Madrid se torna apagado. A tientas abro de nuevo los periódicos, en agosto solo me he acercado al kiosco dos veces y las dos me he arrepentido. Saigón, ¡mierda!. Como el Capitán Willard, me asomo a la ventana con un vaso de ginebra en la mano y la mirada cansada, a contemplar escéptico como las malas noticias resbalan por el cristal.
Crisis.
En China se están celebrando en estos momentos las Olimpiadas Parálimpicas en las que los Derechos Humanos, con los brazos y piernas amputadas, tampoco pueden participar. “Es solo negocio”.
En Roquetas, el paro en el gueto lleva navaja y mata.
Los sondeos en U.S.A dan ventaja a los republicanos gracias a una tal Palin, una pitbull con los morros pintados de rojo sangre, collar de misiles y sin bozal, a cuyo lado Bush es un terrier.
Para el PP, la memoria de los muertos mal enterrados en las cunetas con un tiro de gracia como epitafio remueve el pasado y el Valle de los Caídos que "Garzón no nos lo toque”. El aborto, la eutanasia: ¡todo pecado!.
PSOE y PP, “fifty-fifty”, convierten al Poder Judicial en proxeneta de la Justicia.
Zp, se echa al monte y hace publicidad de una cadena privada en los Picos de Europa y lo de Aznar allende los Pirineos conquistando Montes de Venus resulta ser solo “un rumor” y como dijo su ínclita embotellada: “¡Ya quisiera él!”.
Doña Letizia, para vengarse, se opera la nariz y a los de El Jueves nos jode su caricatura.
Crisis de tantas cosas.

Ilustración: Marvin Mattelson

Nueve

2008-07-13T20:21:00.009+02:00

La mirada de ópalo, de cría inocente y acorralada, de uno de los niños supervivientes, nos suplicaba desde la primera pagina de los periódicos el día después de la tragedia. La espuma de las olas, fue el sudario blanco a cuatro columnas de nueve recién nacidos, que sus padres tuvieron que tirar sin vida por la borda de la patera en la que huían del hambre.
Al llegar a la tierra prometida, una de las madres preguntaba entre escalofríos ausentes por su hijo, mientras apretaba con la mano de dedos crispados el chupete que había consolado a su bebe antes de que la inhóspita profundidad de el mar se lo llevara. La esquela de su pequeño compartía pagina impar con el menú de diecinueve platos que los miembros del G-8 degustaron en la ultima cumbre sobre el hambre.

Nadie al día siguiente en el centro de acogida tuvo valor para enseñarla el periódico.

Ilustración: Julio Rey para La bombilla flotante

z z z z z z z ...

2008-06-23T12:50:00.003+02:00

Anda el tendido de sombra santiguándose porque ha presenciado el milagro; mientras las volutas de humo de sus puros dominicanos, perfumaban de incienso caribeño su gomina y las mechas de “rubio Botella” de su “santa”, abajo, en el redondel, la liturgia de la muerte disfrazada de “arte” recibía a un nuevo profeta en la tierra: José Tomas. Dicen que la otra tarde anduvo sobre las aguas.
En las portadas, la foto del “Mesías” anda a codazos por las tres columnas con la otra “pasión nacional”, el fútbol. La llama patriótica se ha encendido en la Eurocopa y centellea mas que el fulgor de un camión ardiendo con camionero dentro, mecha de cóctel molotov de gasoil, arrojado por un piquete contra la “desaceleración económica” de Solbes.
La sedación funciona, todos (record de espectadores, dieciséis millones, casi un 80% de la audiencia) celebramos que la selección haya por fin roto el maleficio italiano de “cuartos” haciendo la ola y el Gobierno, complacido con nuestra hipnosis, la cabalga componiendo movimientos de ballet sobre su tabla de surf recién comprada.
Como una triste metáfora, el otro día en el periódico, a Cy Twombly, el pintor de trazos rebeldes de trinchera y estampidos expresionistas de pintura amarilla, le obligaban a compartir pliego con el gris sin matices del PP reunido en conclave de pastores y ovejas muertas.

Recomendación:
Lepanto. Cy Twombly. Museo del Prado. Paseo del Prado, s/n. Madrid. Del 26 de junio al 28 de septiembre. Cy Twombly. Tate Modern. Londres. Hasta el 14 de septiembre. Cy Twombly. Guggenheim Bilbao. Desde el 21 de octubre hasta el 8 de febrero de 2009.

Ilustración: Cy Twombly. Lepanto(detalle)

Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?

2008-06-01T17:29:00.003+02:00

¿Apoya el Dios de Rouco a Rajoy? o peor ¿se ha hecho militante del PSOE?

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

PPerro si muerde a PPerro

2008-05-24T19:53:00.007+02:00

¿Y si Aznar, requerido por los lastimeros aullidos de su antigua jauría de dogos de presa desterrados y con el beneplácito de sus batidores mediáticos, decidiera en un arrebato PPatriótico resucitar, soltarse la melena y señalarse asimismo con el dedo índice como única alternativa a Rajoy en el próximo congreso a cara de perro del PP?.

Solo con pensarlo empiezo a babear y se me pone la plumilla erecta en el tintero. Apostaría que a otros compañeros viñetistas también.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

2008-05-22T13:15:00.005+02:00

El otro día en “La Contra” de la La Vanguardia, Víctor-M. Amela entrevistaba a Raj Patel, un analista del sistema alimentario mundial; graduado en Oxford; investigador de Yale, Berkeley y Kwazulu-Natal. Para mi, fue todo un descubrimiento.

La reproduzco a continuación.

Raj Patel, analista del sistema alimentario mundial
"Cada manzana lleva siete tratamientos químicos"
VÍCTOR-M. AMELA - 21/05/2008
Tengo 35 años. Nací en Londres, vivo en San Francisco. Graduado en Oxford, London School of Economics y Cornell. Soy investigador en Yale, Berkeley y Kwazulu-Natal. Casado, sin hijos todavía. ¿Política? No te sientas culpable: ¡enfurécete con los poderes! ¿Dios? No creo

¿Dónde están los obesos y dónde los famélicos?
Coexisten: mil millones de obesos y mil millones de famélicos. ¡Esto es nuevo!

¿El qué?
Antes, los obesos eran ricos y los flacos eran pobres. Ahora hay obesidad en países pobres y miseria en países productores masivos de alimento. ¡Me enfurezco!

¿Por qué?
Funciona una lógica perjudicial para todos, excepto para cuatro corporaciones que controlan más de la mitad del alimento del mundo: Unilever, Nestlé, Cargill, ADM…

¿A qué lógica se refiere?
La de concebir el alimento como mercancía. ¡Esto depaupera nuestra salud y destruye sociedades estables durante milenios!

Algún ejemplo.
Si comparo en España el 10% de los ingresos más bajos con el 10% de los más altos, encuentro más obesos en la franja más pobre.

¡Ya todos comemos!
¡Pero comida basura! Aceptamos ver la comida como carburante, no como dimensión fundamental de la vida... ¡Pobre vida, esa!

Para muchos, ¡comer es ya un milagro!

Pero es que nadie debería pasar hambre, pues el planeta puede alimentarnos a todos: bastaría con fomentar producciones locales adaptadas a las necesidades locales.

Y no es ese el modelo actual, ¿no?

Ahora se produce masivamente un alimento en una zona, para ser exportado y así enriquecer a una corporación..., mientras la población local se queda a dos velas.

Se llama capitalismo global, creo.

¿Y podemos seguir así sin perjudicar a toda la humanidad? La riqueza de la Tierra es detraída por unos pocos a costa de todos.

¿Cómo se lo montan esos pocos?

Al agricultor le compran barato, el alimento lo procesan industrialmente, lo exportan, le suben el precio..., ¡y a forrarse cuatro!

¿Qué procesos industriales son esos? Abonos sintéticos. Insecticidas sintéticos. Fungicidas sintéticos. Pesticidas sintéticos. Plaguicidas sintéticos. Tratamientos químicos para que la fruta madure de golpe y poder recogerla a la vez, minimizando costes. Tratamientos químicos para lustrar frutas y que tengan aspecto rutilante… Sin hablar de la ingeniería genética para crear variedades ¡en función de su buen aspecto y de su resistencia a transportes largos!

¿Y el sabor, qué?

Ah, eso no importa nada de nada. Sabor y valor nutricional se sacrifican. El "producto", que entre por la vista y viaje bien.

¡Y lo compramos encantados!

Está demostrado que nos atrae la simetría, la perfección estética, ciertos colores... A eso se aplica la industria agroalimentaria, supermercados incluidos: luces, música, olores, colores, pasillos, estanterías, alturas... Diseñado todo para gozar comprando.

Y es verdad que los supermercados son fantásticos, nos facilitan la intendencia.

Muy bien, pero recuerda esto: te venden productos, ¡pero no alimentos! Recuerda esto: cada manzana que compras ahí ¡lleva siete tipos de tratamientos químicos!

¿Y cómo comprar bien y bueno?

¡Mercados locales! Busca mercados en los que puedas tratar con personas que te garanticen el origen de cada alimento. Lo ideal sería cultivar tu propio alimento, claro, pero... Como eso es difícil, lo mejor son los cultivos locales, y acostumbrarte a comer en función de las estaciones del año.

¿Hasta qué límite de población podría alimentar este planeta?

Depende de qué tipo de dieta hablásemos... Eso sí, ¡no hay mundo para que todos comiésemos como están comiendo hoy los norteamericanos! Y afortunadamente, añado...

¿Por qué?

Porque están comiendo demasiada cantidad e insana calidad: azúcares, grasas... El 20% de la población ¡come en el coche! y cualquier cosa. Hay allí tantos niños obesos, que esta generación ¡vivirá un promedio de cinco años menos que la de sus padres!

Pero la culpa de esa obesidad infantil ¿no es justamente de los padres?

Un momento: por cada euro en promoción de alimentos saludables se invierten ¡500 euros! en promoción de comida basura. Y todo conduce hacia una vida insana: la vida laboral, el entorno... ¡Es dificilísimo vencer eso! ¿Y encima te hacen sentir culpable? No, no te sientas culpable: ¡siéntete furioso!

Si usted mandase en el mundo, ¿qué tres medidas tomaría para ayudarnos?

Uno: reduciría por ley la jornada laboral. Dos: aumentaría por ley el salario mínimo. Y tres: organizaría un debate democrático mundial sobre alimentación. ¡Es algo que jamás se ha hecho! ¿Por qué? Y es básico. Yo abogo por la agroecología, por conectarnos de un modo más íntimo a la comida.

¿Qué cifras mueve la industria alimentaria actualmente?

¡Billones de dólares! Y sólo la división de dietas para adelgazar mueve ¡59.000 millones de dólares anuales! O sea, que primero te cobran para engordarte, y luego te cobran por adelgazarte... Negocio redondo.

¿Un último consejo?

Enseña a tus hijos de dónde viene cada cosa que comen. Por ejemplo, que las patatas no vienen de una bolsa, sino de debajo de la tierra: id al campo, y que lo vean.

Ilustración: "El Roto" en El País

2008-05-17T22:42:00.007+02:00

Pie de foto: Andrés Rábago (El Roto), Julio Rey, Antonio Mingote, Ellos, José Gallego y Máximo San Juan (Máximo). Foto: Casa Real

En Ribadesella, una mañana de sol paseando por el muelle de la ría me cruce con el suegro del Príncipe de Asturias; casualmente el tipo iba seguido, a prudente distancia, por dos trajeados “muebles roperos” con pinganillo, que evidentemente no eran escoltas puesto que reiteradamente y de forma oficial se asegura que la familia Ortiz-Rocasolano no disfruta de ese privilegio. Estaré yo confundido y donde vi servicio a cargo del erario publico solo había dos encorbatados testigos de Jehová en labor evangelizadora. El caso es que a mi me pareció (puedo volver a confundirme) que papá Ortiz caminaba encantado de haberse conocido, mirando de un lado a otro continuamente (típico gesto de “famoso” denominado “si, soy yo” que prodigaba mucho Umbral) para ver cuantos le reconocíamos y alabábamos su campechanía. Como diría mi amigo Carlos Boyero “un tipo grimoso”.
Telma , otra de sus hijas, no tiene la misma codicia de “famoseo” que su progenitor y ha intentado poner fin judicialmente al súbito asedio al que se ve sometida desde que su hermana trocara la profesión de periodista por la de princesa consorte. En El País de este sábado 17 de mayo, en sus paginas de opinión, podemos leer: “...Sorprende, en cualquier caso, que nadie haya advertido a Telma Ortiz de que el camino emprendido era el peor. Pero no sólo como estrategia para hacer frente a las intromisiones, sino también, y sobre todo, como fórmula jurídica para hacer valer su deseo de anonimato. En realidad, Telma Ortiz reclamaba que un juzgado de Toledo estableciera en torno a su persona una barrera preventiva contra 50 medios de comunicación. Alguien tendría que haberle recordado que eso recuerda demasiado a la censura y que, justamente la proyección pública que ostenta, aun a su pesar, le obligaría a no adentrarse por tan equívocos terrenos”. No deja de ser paradójico que antes de comenzar la vista se dejara entrar a los “gráficos” que ansiaban la morbosa instantánea; eran tantos que tuvieron que hacerlo por tandas.
La Asociación de la Prensa ha sido sensible a las razones de Telma y ha reconocido su derecho a la intimidad. Bien. Pero ¿y esos otros “personajes públicos” que también se hallan sentido acosados por las hordas de la carroña? ¿no merecen también ellos por parte de la APM el mismo amparo que la hermana de la “perla de la corona”?.
Podría seguir extendiéndome pero prefiero, si hay alguien a quien le interesa, abrir el debate. Mucho mejor, sugeriros que en lugar de tragarse los programas de la telebasura intentéis haceros con La Dolce Vita de Federico Fellini y si hay quien no sepa de donde viene el termino “paparazzi” lo descubra.
Por cierto La Dolce Vita es una película de 1960 que no se estreno en España hasta 1980 porque estuvo prohibida por la censura franquista.

P.S. En el almuerzo que compartimos con los Príncipes el pasado 10 de abril, salió el tema Jueves; a ellos como se puede suponer no les gusto la portada, pero según nos trasmitió Letizia, en la Casa del Príncipe “no se conocía la intención del Fiscal General del Estado de secuestrar la revista y es lo que mas les ha preocupado puesto que son conscientes de sus enormes repercusiones negativas”; reconoce la Princesa consorte que “hay un antes y un después” que se escapa a sus controles, con el ruego de que se lo comentáramos a todo aquel que pudiera interesarle porque según ella “la gente les señalo inmediatamente como los culpables” y asegura que “en este tema carecen de cajas de resonancia donde defenderse”.
Os lo cuento como fue, vosotros juzgáis.
Al margen de esto, luego reflexionando sobre lo que había visto y oído me surgen algunas interrogantes: la unión de un príncipe y una corista ¿funciona solo en el cine y con la Monroe?... ¿es posible cruzar una jirafa con una ardilla?.

francoTIRAdores (boceto para una viñeta muda)

2008-05-05T12:27:00.006+02:00

Ha pasado la época en la que los humoristas gráficos, desde su excéntrica atalaya, hacían “chistes” en los periódicos; ahora dicen que somos autores de “autenticas editoriales”. Es cierto que aquellos que nos dedicamos a dibujar a diario en un periódico, hemos dejado de ser románticos aventureros, corsarios de papel embarcados en la gesta diaria de burlar a la censura - afortunadamente aquellos tiempos en los que se corría el riesgo de dar con tus huesos en una mazmorra, condenado por un tribunal militar solo por ser el autor de una caricatura, ya son remotos. Los secuestros de publicaciones en este país, son nefastas equivocaciones aisladas, ejecutadas por mediocres funcionarios con ganas de relumbrar, a costa de ser mas “papistas” que el Papa - ahora las viñetas se han profesionalizado, se han integrado en la estructura de los periódicos, ya no “adornan” los artículos cuando no hay foto: opinan gráficamente. Nos pagan por pensar, nos pagan por dibujar, nos pagan por opinar dibujando. Y es una extraordinaria responsabilidad que nos exige compromiso, como Chesterton dijo: “no hay nada que exija tanta precisión matemática como una caricatura”. La viñeta ha pasado de ser “la grapa de ABC” a tener voz propia. Pero ¿tiene voto?.
¿Cuál es la influencia mediática real de una viñeta?, ¿realmente fue Paul Conrad, quien acabó con Ronald Reagan a viñetazos de Pulitzer desde el Los Ángeles Times?. Es cierto que en el lector tenemos a nuestro mas entusiasta cómplice, que en numerosas ocasiones, dicen, que dibujamos “aquello que ellos también piensan” y “con su mismo lenguaje”. Pero en un momento, este, en donde el poder político, económico y mediático componen un “mar de los sargazos” cómplice hambriento de beneficios, el papel del lector se reduce al de un mero parámetro de los vectores en la gráfica de la O. J. D. y la influencia de las viñetas, por tanto, escasamente testimonial. Siempre que un periódico realiza un gran despliegue por el impacto de una noticia y cuando la tirada y las posibles cifras de venta lo requieren, es costumbre destacar las firmas de los articulistas y columnistas que desmenuzan y diseccionan la noticia; ¿por qué nunca se nos incluye en ese índice de primera pagina, a pesar de que las viñetas sean “lo primero que siempre leo”?. Ciertamente, en alguna ocasión singular, se han destacado en portada, no esperamos que aquí cunda el ejemplo de Le Monde, en Francia , que lleva en su portada tradicionalmente una viñeta como único elemento gráfico, pero ¿ por qué los anunciantes “serios” no insertan sus “publis” ni muertos en una revista de humor gráfico?, ¿ será por eso que solamente sobrevive una, El Jueves ?.
Tampoco nos gustaría que fuera de otra forma, ¿seriamos como los gorriones, secularmente famélicos pero libres, si celebrásemos que “ya es primavera” jugando al golf con el dueño de unos grandísimos almacenes o al padel con el Presidente del Gobierno una vez por semana, como lo hace mas de un columnista de lo destacados siempre en primera, escriba lo que escriba?.
¿ Que es lo que diferencia a una viñeta de un editorial?. Estrictamente que el poder político solo lee las viñetas si su ombligo sale bien y el poder económico simplemente ni las ojea; por el contrario un editorial llega a ser el ventrílocuo que define las líneas maestras de la actuación política, siendo los políticos en muchos casos sus marionetas de vocación y no seria la primera vez que desde las paginas nobles de opinión, el periódico actúa como “correveidile” de los mercaderes.
A ojos de los que ordenan, la letra impresa de un editorial es a el dibujo de una viñeta, lo que la Costa de los pinos de Son Servera, la zona más selecta de la isla de Mallorca, es a La Manga del Mar Menor. Se pongan como se pongan los lectores.
Julio Rey

Caixa Forum Madrid
23 de abril de 2008
La noticia es el dilema... (y viceversa). Nuevos y viejos desafíos del periodista:
Humor al pie de la letra. Viñetas, la (son)risa del periódico
Coordinador del ciclo: Jesús García Calero, redactor jefe de la sección de Cultura y Espectáculos de ABC
Colaboradores: Participan El Roto (humorista de El País), Martinmorales (humorista de ABC) y Gallego & Rey (humoristas de El Mundo)

Ilustración: "Bang", Colectivo de la historieta. 1977

2008-04-19T18:16:00.007+02:00

Pie: El Papa visita EE.UU.
Mientras el Sumo pontífice católico, apostólico y romano instruía al "Tio Sam" sobre el amor al prójimo (aunque fuera iraquí), sus acólitos con sotana, para predicar con el ejemplo, dejaban que se les acercaran los sobrinos.
A los susurros de censura del XVI, los pastores de su iglesia, como defensa, proclamaron al mundo que ¡por fin habían descubierto cual es el sexo de los ángeles!.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Chikilijueces

2008-04-06T21:09:00.003+02:00

JUDICATURA = jueces + caricatura

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Por el aro

2008-03-30T21:08:00.006+02:00

1989. El aliento de acero y pólvora que salía del enorme pozo negro del cañón que le apuntaba había borrado la sonrisa al Buda que permanecía de pie, desarmado e impasible, delante del tanque en la plaza de Tian´anmen. Después también le borro la vida. Solo exigía libertad.
Hoy diecinueve años después, los adoquines de la gran plaza, tatuados con sangre, siguen añorando la libertad. En China, Según Amnistía Internacional, se ejecutan mas de mil penas de muerte al año; el tiro en la nuca esta siendo sustituido, como método de ejecución, por la inyección letal, los órganos de los condenados se sospecha que son utilizados después para rentables trasplantes; los disidentes son condenados a trabajos forzados; sigue implantada la férrea censura comunista, en sus buscadores de internet no es posible encontrar la palabra libertad o derechos humanos; mendigos, prostitutas, drogadictos, la “basura” que ensucia las engalanadas calles olímpicas, son encerrados en centros de reeducación, auténticos campos de concentración en los que siguen marcando con hierro al rojo el libro de Mao.
El COI, la UE y los EU miran hacia otro lado, la empresa española Mango intensifica su presencia en China con veintidós tiendas nuevas, todos nosotros preferimos ignorar que manos esclavas fabrican los productos “todo a cien” y mientras tanto la televisión oficial china retransmitía el encendido de la llama olímpica con un “falso directo” que le permitía silenciar la protesta de unos activistas con banderas en las que los aros olímpicos estaban sustituidos por grilletes, y que si podíamos ver el resto del mundo.
1988. El gobierno de Myanmar asesina a mas de 3000 personas que protestan en las calles exigiendo libertad. Este 8 de agosto de 2008 no solo será el aniversario de esa matanza, será el día en que se inauguran los XXIX Juegos Olímpicos de la era moderna.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Epitafio

2008-03-26T17:22:00.003+01:00

Rafael Azcona (1926-2008)
Hizo humor negro hasta el final: se murió un Domingo de Resurrección.
Adiós a un genio.

Ilustración: Chumy Chúmez en El Independiente (1990)

EL “chapabote”

2008-03-13T13:57:00.011+01:00

El otro día, Rajoy, para celebrar la derrota, se puso a dar botes y en el ultimo se quedo clavado en el techo. El techo es su numero de votantes fieles: oyentes de la COPE, con El Mundo por montera; manifestantes de abrigo de piel, gomina y laca; cristianos, apostólicos y romanos, “meapilas” fuera del tiesto; homófobos; anti-abortistas de Manoteras y pro-abortistas de Picadilly Circus; de ¡arriba España! y ¡abajo Catalunya!; seguidores de Roberto Alcaraz y Pedrin; reservistas de la moral de occidente; nostálgicos y cetreros de “aguilucho”.
Pero no han sido suficientes. El doberman se ha tenido que replegar con el rabo entre las patas y de Victoria Esperanza, la “niña de Rajoy” solo queda Esperanza que es el nombre de la “derechona “derrotada.

P.S. Apago la Bombilla flotante unos días, la volveré a encender después de Semana Santa. Abrazos

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

2008-03-01T15:56:00.013+01:00

9 mmachismo

“La mujer es lo único maravilloso que veremos del paraíso terrenal”
Albert Camus

"Él era todo un hombre y no le habían educado para limpiar", por eso, después de que la había arrancado la vida a golpes, en lo único que pensó es en quién se arrodillaría ahora para fregar los charcos de sangre del suelo.

Mientras tanto, en el televisor que seguía encendido en el pequeño comedor, en un “cara a cara” electoral de máxima audiencia, ninguno de los dos lideres políticos se acordaba de formular medidas efectivas para combatir este otro tipo de terrorismo: el silencioso, sin siglas. Las muertas ya no votan.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Historia de un árbol cansado de ver siempre la misma vista del campo que le rodea y que en sus eternos soliloquios se imagina liberado ...

2008-02-25T11:40:00.011+01:00

...Y abre horizontes.

Divagaba mientras los eslabones de las enredaderas encadenaban su cuerpo aprisionándolo hasta que sus nudos, apunto de estallar, sangraban; en su imaginación, su tronco, ahora flexible, se curvaba como si el viento estuviera rascándole la espalda: adelante, atrás, a un lado y al otro... Hasta que poco a poco el suelo abría, con un crujido, su carne mineral y él, salvado de la inmovilidad, por fin podía girar la cabeza.
Experimentaba una sensación de goce sensual y agitaba sus ramas como si estuviera masturbándose. Ahora podría descubrir que era aquel bramido que rugía continuamente detrás de la montaña, que ya se erguía, regia y silenciosa, mucho antes de que él brotara vertical de la tierra, como un minúsculo hilo verde de nylon. Pero en su ensoñación, al desgarrar sus raíces, caía al suelo y nunca era capaz de auparse y llegar a mirar tras la montaña.
La zeta del rayo cruzo el aire aullando como un latigazo y el viejo árbol, ya casi hueco, cayó al suelo dejando a la vista sus raíces amputadas.
Aquel hombre al ver el enorme tronco abatido supo que ese día había tenido suerte. Era muy grande y en la maderera sabrían sacar partido a toda su madera, eso le hacia suponer que podía sacarle un buen precio. Pero en ese mismo momento tuvo otra idea.
La quilla bien pulida rasgaba el agua en dos como Moisés. Era una barca pequeña, roja y con la proa alta; con ella nunca habría podido cruzar el atlántico, pero le servía para alejarse y en alta mar hundir sus pensamientos en salitre.

Y el árbol melancólico, convertido en nave, pudo conocer el océano.

2008-02-17T19:46:00.005+01:00

¿Nadie le va a decir a Zapatero que sus mediáticas cejas puntiagudas parecen las alas de la gaviota del PP?. ¿La Vicepresidenta denunciará el concordato o seguirá tragándose las obleas de PP tinto dobladas?. ¿Maquillará Caldera las colas del paro llamándolas “filas”?. ¿Seguira Blanco “dramatizando”, es decir haciendo teatro, con las encuestas del C.I.S para movilizar a la izquierda desencantada?. ¿Es verdad que en el redecorado apartamento del Ministro Bermejo, la Justicia esta de florero?. ¿Está el PPtanic a punto de encontrarse con su iceberg?, ¿seguirán tocando sus violinistas mientras se hunde la proa o empezara el “Zaplana y los niños primero”?. ¿Esperanza Aguirre seguirá creyéndose el "ama de El Mundo"?.¿Rouco Varela formara otro Palmar para que arda Troya?. Después de lo de Gallardón, ¿se reciclará la Botella en un contenedor de “solo vidrio”?, ¿y Aznar, seguirá dándonos la brasa y dejándose crecer la cabellera hasta que le tape el culo, que sus funestos dislates han dejado al aire?...

Ilustración: Gallego & Rey en Interviú

http://decabezaenlapiscinadehockney.blogspot.com

Carta incómoda a Boris Izaguirre

2008-02-13T20:57:00.003+01:00

Estimado Boris. Sobra decir lo mucho que te respeto. Creo que eres un pensador sutil, un comunicador brillante y uno de los histriónicos más divertidos del teatro de la vida. Muchas son las ideas compartidas, ideas luchadas, algunas finalmente conseguidas… Con los años y la confianza (que siempre da asco), me atrevo a decir algo de ti en voz alta: a pesar de los excesos del espectáculo, eres un tipo de una gran elegancia. Nunca te oí perpetrar ningún ataque soez, y tu vehemencia en los argumentos siempre fue amiga de las buenas formas. Por esto mismo, por la estima que te tengo, por la complicidad que te reconozco, por tanto, permíteme esta carta incómoda, nacida de una cierta perplejidad. La verdad, no me gustó nada lo del otro día. Esa foto couché con todos los progres del artisteo, donde no faltaba ninguno de los previsibles, y sumaba alguno de los incomprensibles (¿a qué disciplina artística se dedica el doctor Montes?), me pareció un forzado ejercicio de exhibicionismo elitista, un algo desmelenado y un mucho impertinente. Por supuesto, estoy a favor de los lobbies de presión, y no tengo ningún apuro porque un grupo de amigos de toda la vida se reúnan y digan ¡viva Zapata!, o ¡viva Zapatero!
Si, además, quieren convertir un bello poema de Mario Benedetti en una insufrible canción dominguera, allá cada cual con su sentido del ridículo. Puestos a pedir, hubiera preferido el estilo rompedor del vídeo de Obama, que es de palabras mayores, pero lo vuestro quedó en paños menores y enseñó algunas vergüenzas. No sé. Un poco cutre, querido. Con todo, todo habría quedado en los límites de lo elegante. Pero en esas, llegó José Luis Cuerda y habló de la "turba mentirosa", los llamó imbéciles, clamó al cielo contra la "teocracia humillante y estúpida" y de milagro no chilló "a las barricadas". El tipo se quedó a gusto, como si hubiera evacuado después de una larga temporada de estreñimiento, y el resto de acompañantes hicisteis bueno el principio del buen figurante. Reír, aplaudir, callar. Ji, ji, ja, ja. Ya hemos hecho el progre. Ya hemos insultado un poco a los peperos, hemos puesto cara de elite artística enrollada, riquísimos todos pero del pueblo, y le hemos dicho al mundanal ruido que somos de ZP hasta la muerte. Bien. ¿Y? Si me permites, querido Boris, intentaré razonar algunos de los motivos de mi perpleja disidencia. Primero, el numerito me pareció más propio de la transición política que de una democracia estable. Todo rezumaba una estética muy antigua, con Víctor Manuel, Ana Belén, Serrat y el resto de sospechosos habituales de estas contiendas, todos muy divinos, todos queridos por todos nosotros, y todos más antiguos que las maracas de Machín. Por supuesto, soy una loca de las canciones de Sabina, y Serrat me emociona hasta los tuétanos, pero su trabajo artístico, perenne e intenso, no es precisamente lo más moderno del panorama. Por decirlo de forma precisa, se reunieron los de siempre y dijeron más de lo mismo. La capillita conocida, con el discurso conocido. Además, y quizás es lo que me resulta más molesto, lejos de una plataforma de apoyo a un candidato, el grupo se estructuró como una plataforma a la contra, como si el cielo estuviera a punto de caernos sobre la cabeza, como si llegara la marabunta, y los concienciados artistas tuvieran que dar su paso adelante. A vueltas con la mentalidad de la transición... Querido Boris. El PP no me gusta nada de nada. Casi tan nada como a ti, pero estoy en contra de crear estos discursos demonizadores, que excluyen a millones de votantes de la cordura y el sentido común, que desprecian a los otros, que se elevan como si tuvieran la verdad universal y que respiran un cierto tufillo de despotismo ilustrado. Las palabras de Cuerda son propias de un pequeño déspota, y lo siento, porque me gusta Cuerda. Pero ¿es necesario despreciar hasta ese nivel a los votantes de otro partido para ganar la razón? ¿Qué pensamiento libre, crítico, razonable, existe detrás de una pendejada como esa? Yo no veo más que consigna, propaganda y servil compostura. Nada me suena a crítico. Ergo, nada me suena a libre. Por supuesto, los ataques posteriores de Rajoy, hablando de estómagos agradecidos y cánones varios, eran pura demagogia, pero ¿qué os esperabais? ¡Si se lo pusisteis a tiro! Uno no puede subir a las altas tribunas de su fama, vociferar contra millones de votantes, y esperar que no le caigan chuzos. Estratégicamente, creo que es un error de bulto. Pero, además, democráticamente es una inmoralidad. Tenemos que empezar a entender que la democracia juega a muchas cartas, que todas son lícitas y que si gana la que no nos gusta, tenemos que volver a ganarnos la razón. La razón, que no el desprecio. En fin, querido. Perdona el atrevimiento. Pero te vi ahí en medio, al ladito del bellezón de Judith Mascó - otra peculiar disciplina artística, la suya-, con cara de chico bueno, y pensé que Sarkozy y Ségolène me daban mucha envidia. Mientras ellos juegan a seducir a grandes intelectuales y se pelean por un Glucksmann, aquí sacamos a gritar a José Luis Cuerda. No, si quedar, queda bien. Pero ¿es lo mismo?

Pilar Rahola en La Vanguardia el 13.02.2008

World Press Photo

2008-02-10T14:37:00.000+01:00

La imagen de un soldado norteamericano exhausto en un búnker en Afganistán del británico Tim Hethrington ha recibido el premio de fotografía World Press Photo 2008. Se trata de una imagen que Hetherington publicó en la revista norteamericana Vanity Fair.

El Presidente, sin darse cuenta, al poner los pies encima de la mesa con sus botas White Mountain y no quitarse las espuelas, dejo la superficie pulida llena de surcos y arañazos, como si la hubiera azotado con un látigo de nueve colas. El daño ya era irreparable. Para ocultar el estrago desplegó un mapa sobre el tablero de caoba y con el dedo señaló un objetivo: Irán.
Lastima que su tiempo como sheriff, llega a su fin, ya casi no le queda tiempo para emprender su definitiva cruzada contra el Islam. ¿O si?.

Alguien me enseño una foto y me eché a reír
La dignidad no puede ser fotografiada
Bajé al rojo, bajé al negro
Al valle de los sueños de huesos secos
Bob Dylan, Dignity

Ladrido de Dios

2008-02-02T18:00:00.000+01:00

Cuando Rouco Varela arenga desde el púlpito, de su boca, en lugar de perdigones de saliva, salen disparadas balas de plomo, fundido con el fuego del infierno. Él sabe mucho de las tinieblas del averno, es su principal arma de crispación masiva.

Ilustración: Gallego & Rey en El Jueves

http://decabezaenlapiscinadehockney.blogspot.com

El escultor de sombras

2008-01-26T18:31:00.000+01:00

Juan Muñoz modelaba la metáfora de la incomunicación en forma de chinos de arcilla, que no por casualidad son grises; todos sonríen y tienen cara de no entender nada. Pasearse entre ellos es como hacerlo en un bosque yermo y mudo: vacío; el silencio rebota en las paredes de la sala de las Turbinas de la Tate, las palabras se acumulan en las peanas de tentetieso de las esculturas. En otra de las salas, dos figuras cuelgan del techo agarradas a unos cables por los dientes, dando vueltas una y otra vez sobre si mismos, marionetas voluntarias del poder que los manipula, los amaestra para que, mientras muerdan el gancho para no caerse, no puedan hablar, otra metáfora.
Vivimos encerrados en la bolsa de plástico bamboleada por el aire de American Beauty; como medusas, frágiles e incoloras, manejadas por el vaivén de los flujos del poder, económico, mediático, político. Y así quieren que sigamos: con una sonrisa boba modelada en los labios, dándoles la razón siempre con la cabeza como los paradójicos muñecos tentetiesos de Juan Muñoz.

PERFIL
Juan Muñoz (Madrid, 1953- Ibiza, 2001) era un artista polifacético: escultor, escritor, músico... Que sin renunciar a las corrientes artísticas que imperaban en los años ochenta – conceptualismo, arte povera – volvió a interesarse por la figuración. Sus ultimas instalaciones son espacios minimalistas poblados por figuras; todas de una apariencia similar, como los Guerreros de Sian, pero nunca hay dos iguales; son enanas, una resonancia de Velázquez al que admiraba, y todas con fisonomías orientales.
La Tate Modern de Londres acaba de inaugurar una gran exposición retrospectiva de su obra; posteriormente la exposición viajara al Museo Guggenheim de Bilbao. Desgraciadamente Muñoz, como suele ocurrir siempre en este país, nunca ha sido profeta en su tierra y a pesar de que las autoridades culturales españolas estuvieron en la inauguración de Londres haciéndose la foto, no se espera que esta imprescindible exposición aterrice en Madrid.

Parálisis permanente

2008-01-20T20:21:00.000+01:00

Un destacado miembro del Partido Popular, llegó a ser “El Capo”, nos comentaba en una cena a un grupo de humoristas gráficos (a los políticos nos les molestan las viñetas criticas, les molesta no salir en ellas) que el mayor problema de la derecha española es que “los mas capacitados están forrándose en la empresa privada y en el partido solo estamos los mas inútiles”(también él, que demostró ser otro inútil, a dejado ya la política y esta “forrándose” haciendo negocios en el Irak post Sadan; es fácil deducir que la postura de Aznar y del PP en aquella guerra, habrá abierto puertas comerciales a los mercaderes cercanos al partido, que solo habrán necesitado imitar el ejemplo de papá Bush y sus oil business, para “forrarse”). Después del vulgar espectáculo que hemos visto y oído esta semana pasada, tenía razón: en política solo están los mas inútiles.

P.S. Si no queréis tener pesadillas esta noche os aconsejo no leer esto: si dimite Gallardón antes de acabar la legislatura, Ana Botella será la Alcaldesa de Madrid hasta las próximas elecciones municipales.
Os lo advertí.

Ilustración: Julio Rey; collage, Aznar y The Blue Meanies

(Yellow Submarine, The Beatles, 1968)

La rúbrica de Kant...

2008-01-12T21:33:00.000+01:00

...Es una línea fina de plumilla que une los tres puntos de un triángulo, a través del cual Dios nos vigila. Como si fuera un oculista, Máximo, en sus viñetas, le gradúa la vista al ojo divino y dibuja las imágenes de su pupila con la tinta de un calamar filosófico, que nada a tirones en la conciencia, buscando explicaciones; cuando las encuentra, el dibujante nos las cuenta, y nos educa. Máximo es un sabio.
Después de treinta años, el diario El País ha dejado de publicar la “rúbrica de Kant”, en sus paginas de opinión ya no esta la viñeta de Máximo; para mi, abrir todas las mañanas el periódico es una liturgia, pero ¿tiene algún sentido realizarla si sabemos que no vamos a encontrarnos con el dictamen de Dios?.

P.S. La Asociación de la Prensa de Madrid acaba de reconocer la labor de Máximo con sus viñetas, “a través de las cuales”, dice, “se ha constituido en un referente del periodismo gráfico de calidad”. Amen

Ilustración: Máximo en El Virus Mutante

Vacío color de rata

2007-12-29T18:50:00.000+01:00

Pie de foto: La A-67 a tientas.
Foto: Soledad.

El cielo no existe, los caminos, los árboles, las casas, tampoco; el gris lo invade todo; estoy en tierra de nadie, en la nada. La niebla me rodea, me aísla, parece como si me ayudara a no tener que pensar en las penitencias a las que vuelvo después de tres días de escapada. Al mismo tiempo que la flecha de luz de los faros del coche, con su punta afilada, me va abriendo camino rasgando la niebla en jirones, los lobos con alzacuello y piel de cordero místico aúllan desde sus púlpitos callejeros a una concentración de ovejas con pieles de visón y laca de derechas, de toda la vida, en el pelo; mas abajo, atravesando el suelo, en el anden del metro, un salvaje de cerebro rapado patea la cara morena del exilio; la violencia, con gorra de película yanqui, se pavonea luciendo su cola de bates de béisbol; y la rutina atesta los andenes, encadenada a los pies de los que todos los días duermen su cansancio apoyando la cabeza en las paredes de los vagones decorados con trayectos de frustración. El tren que hace el trayecto de la línea de coca se ha parado y no puede salir del túnel; las agujas de las jeringuillas ensartan guiñapos como si fueran mariposas. Pero todo se desdibuja en mi mente y se convierte en siluetas sugeridas por la niebla. Los aburridos soliloquios de los políticos con su propio ombligo, son ecos lejanos, que acompañan a los de los periodistas mercenarios, que también convierten a sus ombligos, de grandes bolsillos insaciables, en estrellas de tertulia radiofónica y que, en la estepa difuminada en gris de carboncillo, a ciento veinte kilómetros por hora y dos puntos rojos delante como única referencia, pierden la señal, dejando solo en mi cerebro el siseo lejano de las lenguas viperinas.

Escudriño tenso el vacío color de rata y me imagino la proa de un barco fantasma que de repente surge, melancólica, encallada en el asfalto. Pero solo lo imagino y mis manos, agarradas al volante, se relajan . Entre tanto la niebla a mi alrededor se cierra, se hace mas impenetrable y convierte en jirones mis propios fantasmas.

El mecanismo de las olas

2007-12-24T17:27:00.000+01:00

Pie de foto: Marejada este Otoño en Llanes, Asturias. Foto: Tuxi (http://llanesnet.com/)

Me gusta caminar por la línea de alambre del horizonte como un funanbulista. Observar, como un voyeur, a las nubes bajas copulando con la mar esmeralda y escuchar el eco de sus gemidos rebotando sobre las paredes nacaradas de las caracolas. El desembarco de las olas en la playa deja restos de ocle agonizante y las rocas, acostumbradas, ni se inmutan; los restos de espuma germinan de sal la arena suave, y algún palo esquelético, arrastrado por la marea, besa la tierra firme como un naufrago.

A mi espalda , el monte entorna los ojos para ver el atardecer que tiñe de cobre el mar y yo, diminuto, me balanceo en el alambre.

Canon el Bárbaro

2007-12-21T00:13:00.000+01:00

B.B.King, Springsteen, Beatles, Dylan, Van Morrison, Neil Young, Led Zeppelin, Rolling Stones, Rem, Serrat, Luz Casal, Koko Taylor, Taj Mahal, Camarón, Tete Montoliu, Metallica, Pat Metheny, Jackson Browne, James Taylor, Alanis Morissettte, West Montgomery, Sabina, Ben Harper, Ramones, Otis Reading, Norah Jones, Yo-Yo Ma, Nirvana, Sonny Rollins, Radio Head, John Coltrane, Antonio Vega, Mile Davis, The Doors, Charlie Haden, Lou Red, Ry Cooder, Vinicius de Moraes, Michel Camilo, Muddy Waters, Sting, Tangerine Dream, Eric Clapton, Johny Cash, St. Germain, Ismael Lo, U2, Fito, The Cure, Jimi Hendrix…son autores de creaciones que merecen ser valoradas... pero, igual que me niego a colaborar con mis impuestos directos al sostenimiento de la Iglesia, me niego a contribuir para el sostenimiento de Ramoncín, “El Rey del pollo frito”, con mis impuestos indirectos.

P.S. Este post tiene continuación en los comentarios.

Ilustración: Manel Fontdevila en Público

Antes muertos que sencillos

2007-12-17T00:55:00.000+01:00

El juez Bermúdez es el último magistrado en apuntarse al gusto por los focos; después del libro escrito por su mujer, de su brillante actuación en el juicio del 11-M solo queda el brillo de su calva fashion, centelleando como el de una lentejuela. Por supuesto sus corporativos colegas de la Inspección del Consejo General del Poder Judicial no ven nada sancionable en el hecho de que, en dicho libro, se vulneren los derechos a la intimidad mas elementales de los familiares de las víctimas. En el fondo, a los miembros del Consejo les pasa que se mueren por imprimir también las palmas de sus “justas” manos, a cualquier precio, en el cemento fresco del paseo de la fama.
Dicen que Moisés, en realidad, del monte bajaba tres tablas de la ley, pero que tropezó, una se le cayó al suelo y se le rompió; para salir del apuro, a sus acólitos les dijo que Dios solo le había entregado dos.

Así ha sido siempre la Justicia: un cachondeo.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

La voz del río

2007-12-06T13:17:00.000+01:00

Nos largamos de clase
Teníamos que escapar de aquellos idiotas
Habíamos aprendido más con un disco de tres minutos
Nena, que con todo lo que nos enseñaban en la escuela...
Bruce Springsteen.
(No surrender, Born in the U.S.A 1984)

Mientras a miles de kilómetros ideológicos de distancia, las espuelas de las botas de cowboy de su enemigo dejan dos cicatrices encima de la mesa del “despacho oval”, aquí, en el escenario, sus dedos se deslizan por el mástil de la guitarra dejando rastros de grasa de Cadillac en los acordes de Radio nowhere , el primer sencillo de su último trabajo Majic.
Springsteen es un chopo frondoso, que cambió las riveras de The river por el escenario para echar raíces; ha empezado su otoño, de sus ramas empiezan a caer las hojas ocres; ya no es el mismo y la E Street Band tampoco, achaques varios han atrofiado un poco a la banda, en el concierto de Madrid hubo notas desafinadas y entradas a destiempo; el “Jefe” no corre y salta como antes, incluso parece como si a su inquebrantable sentido del humor también le empezaran a pesar los cincuenta y ocho; o será tal vez que las agujas de su reloj se han cansado de haber nacido para correr sobre "un tiempo donde las mentiras son la verdad, y la verdad es mentira", según dijo Springsteen en castellano, con los primeros acordes de Magic susurrando de fondo acariciados por una mandolina.

Magic (Tema a tema)

Radio nowhere. Tema guitarrero made in Bruce que no sorprende, pero con la potencia suficiente para hacernos permanecer expectantes.
You´ll be comin´down. Bueno… a ver la siguiente.
Livin´in the future. Ummm…¿A que me suena?.
Worst enemy. Me la creo, sigo expectante.
Gipsy biker. La banda sonora de los susurros de Brando en Apocalypse Now.
Girls in their summer ciothes. "The Boss" nos quiere de una manera inocente y es imposible no abrazarle.
I´ll work for your love. Una dedo de la armónica deslizándose suavemente por la espalda del piano que nos arrulla.
Magic. El fantasma de Tom Joad vuelve a materializarse y con ruidos de cadenas.
Last to die. ¡NO A LA GUERRA!. Bush odia estas canciones, a nosotros nos ponen las pilas.
Long walk home. Springsteen vuelve a enseñarnos sus álbunes de fotos familiares.
Devil´s arcade. Épica en vena.
Terry´s song. Esquela musical. Los amigos de Bruce son nuestros amigos.

En resumen, el río todavía serpentea sinuoso arrastrando canciones; al irregular crespón de luto del 11-S The Rising le sucede un álbum sincero: Devils & Dust, un derroche de folk intimo que conmueve la entraña y que ha dado paso a este último, por ahora, Magic que nos suena a eco rebobinado.
Bush por fin se larga, pero sus espuelas también dejan cicatrices en los costados del gran jefe “White Horse”.

Ilustración: Jasper Jhons, Three flags (1958)

Agudeza visual

2007-12-01T20:22:00.000+01:00

¿Alguien le ha visto alguna vez los dientes a Rajoy?, ¿habrá perdido, también, su dentadura postiza?

El público

2007-11-25T15:56:00.000+01:00

Según un miembro del partido laborista británico experto en demoscopias, “la política juega en un estadio vacío, en el que los espectadores se han ido, lo que favorece a la derecha”.
Al público que paga su entrada, sensible al juego de balón controlado y de aperturas, nunca le han gustado las filas prietas de cinco defensas metidos en su área, pendientes solo de destruir juego; frente al catenaccio cerril quiere imaginación, orden en la defensa, desmarques, buen regate y olfato de gol. Ahora el público, con el poco juego y el tanteo a favor de su equipo tan escaso, se esta volviendo indiferente: durante el partido, mirando continuamente su reloj, se consuela comiendo pipas; melancólico, añora los pases mágicos de jugadores como Zidane, que levantaba la cabeza y de un solo vistazo, como de halcón, adivinaba el desmarque y, con un toque preciso y elegante, de minué francés, ponía el balón justo a los pies del delantero, que ya únicamente tenia que empujarlo con puntería, al fondo de las mallas; no quiere acordarse de aquel Zinedine expulsado por darle un cabezazo cutre, de macho cabrio, a un defensa italiano provocador y marrullero, en un encuentro de máxima trascendencia. Partido a partido las gradas se van desnudando; el público, apático, esta dejando de ocupar sus asientos rojos de plástico y si un Zidane no lo remedia, el equipo del catenaccio cerril puede atacar con el brazo derecho levantado y, como asegura el experto ingles, llevarse el partido gracias a un gol metido con la mano.

Publicado en la sección "En huerto ajeno" de Público el 25.11.2007

La benefactora sonrisa de grafito

2007-11-16T22:54:00.000+01:00

Pie de foto: Miguel Barden, Julio Rey, Francisco Ibáñez y José Gallego en la celebración de los 50 años de Mortadelo y Filemón el 14.11.2007
Foto: Quique Fidalgo

El otro día en la fiesta homenaje a Francisco Ibañez, por el primer medio siglo de Mortadelo y Filemón, cuando nos toco hablar a Gallego y a mi propuse que, con los tiempos que corren de mal royo, crispación y vómitos verbales, al creador de la 13 Rue del Percebe tendrían que darle el Premio Príncipe de Asturias de la Concordia por conseguir que, a pesar de todo, gracias a él seamos siendo capaces de sonreír. Si no se lo dan, y no se lo van a dar, podremos confirmar que todos los miembros del jurado son unos auténticos percebes.

P.S. Estoy totalmente de acuerdo con eso que todos vosotros estáis pensando de la sentencia de El Jueves, y no os hacéis idea de lo que vuestro apoyo y solidaridad nos ayudan en la revista.

Gracias.

¿Tiene Aznar la "ppitopausia"?

2007-11-10T17:26:00.000+01:00

¿Se ha dejado melena, se machaca a toppe y a conseguido tener un abdomen tippo “tableta de chocolate”, adorna sus muñecas con un sinfín de ppulseritas ppara pparecer mas joven?. Ya entrado en la cincuentena se resiste a ser transpparente: a los ojos de las becarias, de las secretarias y de las “macizas” de la formula uno, aunque las ppague su amigo Flavio Briatore; incluso a que, cuando silbe, sus pperros falderos ya no muevan la cola, si acaso solo alguna jefa de gabinete.
Ppor eso no ppara de llamar la atención, es un coyote con compplejo de correcaminos que va a lo Forrest Gumpp de las montañas lejanas a los appartados desiertos, ppero que en realidad es un ppinocho naufrago en el islote del 11-M, interppretando pparanoicos soliloquios con un balón desinflado al que le ha ppintado la cara de Acebes.
Estuvo hace unos días en la COPPE promocionando su último manual de una correcta applicación de la gomina ppara los ppijos cachorros ppepperos, y sugerirnos que le gustaría tenerla tan “hipperactiva “como “Sarko”, la agenda se entiende.
Y a todo esto ¿Rajoy que oppina?: ejem, ejem...; cof,cof; ¡glupp!; estoooo...; que buen tiempo que hace...; ppuede reppetirme la ppregunta...; ¡hello moto!...; ¡tierra trágame!... Aunque, lo cierto es que el “Gran Timonel” de la opposición bastante tiene con pprotegerse la esppalda, si no le appuñala “La Esppe” lo hace Gallardón y si no Rodrigo Rato; vamos que tiene mas agujeros que el pparque temático de Zapplana y menos confianza en si mismo que una rebanada de ppan Bimbo en una tostadora.
Si el ppalanquero de Bush sigue así, alguien tendría que decirle que necesita ayuda pprofesional, que cualquier tiempo ppasado nunca fue mejor, y sobre todo que las canas en el cerebro no se ppueden teñir aunque las eche al aire.

Ilustración: Gallego & Rey en Interviú

Borbon street

2007-11-08T23:04:00.000+01:00

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Algo personal

2007-11-04T17:58:00.000+01:00

Ángel Acebes
José Maria Aznar
Eduardo Zaplana
Federico Jiménez Losantos
Rouco Varela
Esperanza Aguirre
Ana Botella
El Sargento Peter
La Presidenta del club de los Corazones Millonarios
Luis Maria Anson
José Alcaraz (AVT)
Jaime Peñafiel
Gloria Lomana (Jefa de informativos de A3)
Los “Pantojos”
Pió Moa
Isabel San Sebastián
Carlos García-Calvo
Cayetana Álvarez de Toledo(Jefa de Gabinete de Acebes)
El Príncipe de Asturias
La Princesa de Asturias
Cesar Vidal
Mariano Rajoy
Magdalena Álvarez (Ministra de Fomento)
Pepiño Blanco
David Delfín
Juan José Ibarretxe
Ramoncín
Cayetano Martínez de Irujo
Ana Obregón
Luis Aragonés
Benedicto XVI
José Luis Moreno
Los Franco
Shin-Chan (dibujo animado)
Sergi Xavier Martín (el racista del metro)

...Y los asesinos; los terroristas y su entorno; los maltratadores; los pederastas; los violadores; los negreros de las pateras; los banqueros vampiros; las ONG estraperlistas; los“tertulianos” mercenarios; los capataces mediocres del poder; los “famosos” de silicona cerebral; los Obispos y Cardenales de anillos de oro; el ombligo de los escritores y periodistas; los malos pintores y los falsos poetas... Entre estos tipos y yo hay algo personal.

La sentencia

2007-11-02T13:54:00.000+01:00

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Do (continuación)

2007-10-27T22:02:00.000+02:00

... Lo intento una y otra vez, pero la nota se me escapa, se escabulle entre mis soplidos, se niega a salir, no quiere abandonar su cueva con estalactitas de pentágrama y darme aunque solo sea una esperanza. Al final, derrotado, me tengo que conformar con acariciar sus grupas de metal, quitarle la boquilla brillante de saliva y arroparle en su estuche de terciopelo, hasta que en la próxima noche de melancolía necesite volver a intentarlo.
No se nada de música ni tengo buen oído pero me dejo arrastrar por ella; la siento palpitar y las venas rojas que se enredan por mi cuerpo como raíces son capaces de vibrar igual que las cuerdas de un contrabajo. Siempre en los momentos de sequía de animo o de ideas, surcados por las grietas del desaliento, he soñado una melodía que pudiera ayudarme a peinar el aire con el dedo y llenar los agujeros de la tristeza; por eso estrujo mi saxo con los dos brazos, como quien se agarra a los restos de su navío con la esperanza de sobrevivir en la tormenta.
Un día tras otro he intentado el milagro, pero mis pulmones siguen siendo incapaces. Aspiro y soplo, aspiro y soplo, aspiro y soplo, aprieto con los dedos ignorantes cualquier llave, aspiro y vuelvo a soplar, pero el sonido me hurta su ronquera, me huye, me sigue dejando solo con el tedio.
Pero no desespero, en cualquier momento, un bufido armónico retumbara entre las cuatro paredes color melocotón de mi mundo y su eco, seco y vivo, me despertara del letargo...
...La nota me asustó, aulló de repente, rebotando de pared a pared hasta apagarse.
El aguijón eléctrico taladró mi brazo por el codo; los tendones de mi muñeca se tensaron hasta quedar pendientes de un solo hilo de cobre abrasado por la corriente, y mis dedos crispados se agarraron a las doradas caderas del saxo como garras. El corazón me latía a toda maquina parecía a punto de estallar.
Y eso es lo que hizo.
Mi compresor dejo de bombear sangre, débil por el vértigo continuo, no pudo resistir el esfuerzo que le exigían mis pulmones y junto al sonido de latón ahogaba un árido lamento.
Al mismo tiempo que afuera, en la calle, la lluvia fina bruñía las aceras, la vida se me iba por la boquilla del saxo y en algún lugar John Coltrane tocaba Central Park West.

BANDA SONORA
Charlie Parker: Bird at The Roost; Charlie Parker on Dial; One night at Birdland; Live at Rockland Palace.
Lester Young: The Aladin sessions; The complete Savoy recordings.
Dexter Gordon: One flight up; More than you know; Sophisticated giant.
Sonny Rollins: Saxophone Colossus; The Bridge; East Broadway run down.
John Coltrane: Blue train; Giant steps; Coltrane Jazz; My Favorite things; Ballads; A love supreme.
Joshua Redman: Timeless tales.
Jorge Pardo: A mi aire; Las cigarras son quizás sordas; 2332; Mira; La Leyenda del tiempo (con Camarón de la Isla).

Ilustración: Alack Sinner, de Muñoz y Sampayo

VIP

2007-10-25T13:30:00.000+02:00

Jackie O., la buena amiga de este blog, en el suyo, Sin noticias de Dior (http://sinnoticiasdedior.blogspot.com), nos remite a una estupenda crónica de Porfirio Rubirosa en la que podemos leer que "en los escaparates de la tienda de Valentino en París se muestran sin rubor trajes de señora de 23000 € y otros complementos al alcance de muy pocos”. ¡Como es el lujo!. También no hace mucho, esta vez en el Waldorf Astoria de Nueva York, se celebro una fiesta en honor de Esther Koplowitz en la que se la iba a conceder el premio “ dirigente empresarial mola-mazo del año” que concede la Cámara de Comercio de España-Estados Unidos, hasta ahí todo normal: ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Los precios de los cubiertos oscilaban entre los 700 € de “gallinero” y los 1500 € el mas caro, en la carta del menú supongo que se especificaría que, como escupió Lennon, los comensales para aplaudir podían limitarse a“mover las piedras de tropecientos quilates de sus pulseras”; rumores apuntan a que Donald Trump( el magnate de quien se dice que “ha pagado una fortuna para que los pelos de las orejas le crezcan hacia dentro y le salgan por la cabeza, eso si teñidos una vez fuera”) había llegado a pagar 50.000 dólares para tener el gran privilegio de sentarse junto a la “dirigente empresarial mola-mazo” del año. El caso es que Esther dejo con “dos palmos de narices” a los mas de setecientos invitados, entre los que se encontraba la presidenta de “El Club de los Corazones Millonarios” (no sabemos si llevaba a el “Sargento Peter” colgado del brazo o esta vez iba sola) y al mismísimo Trump, antes mencionado, y, ¡como es el lujo!, nadie le exigió al maitre el libro de reclamaciones . Y yo me pregunto: ¿a los ricos también se les queda cara de gilipoyas?...No creo, si acaso de “gilijoyas”.

Ilustración: Serafín

AVISO

2007-10-19T16:56:00.000+02:00

Esta mañana mi ordenador ha hecho ¡puff!. Estaré unos días K.O.
Lo siento, perdonad las molestias. Abrazos, Julio Rey

La lección de anatomía

2007-10-18T13:24:00.000+02:00

Rembrandt, 1632 y El Roto en El Pais 17-10-2007

Bandera blanca

2007-10-13T21:03:00.000+02:00

bandera.
(De banda).
1. f. Tela de forma comúnmente rectangular, que se asegura por uno de sus lados a un asta o a una driza y se emplea como enseña o señal de una nación, una ciudad o una institución.
2. En manos fanáticas o torticeras: arma de destrucción masiva.
3. En manos de Rajoy: caricatura

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Cerebros rapados

2007-10-13T19:05:00.000+02:00

Podrían liarse a golpes con las paredes de las casas derrumbadas por el penúltimo ciclón de la miseria; podrían dar un puñetazo en la mesa de los que en España se enriquecen, gracias a ser los mayores suministradores de munición para unas guerras, en las que las primeras víctimas son los niños; podrían haberse comido los nudillos por la rabia, ante la imagen en la pantalla de plasma del televisor, de un soldado birmano, que dispara impasible sobre un fotógrafo pegado al suelo por el miedo, atravesando su cámara hasta volarle el pecho, cumpliendo las ordenes del odio disfrazado de tirano con gorra de plato y galones, sentado en un trono apuntalado por sus exportaciones de gas y que después de comprobar que ha realizado bien su encargo, el soldado sigue su camino arrastrando las chanclas de goma; podrían alzar el puño contra los tiburones que usan tirantes, disparan al cielo con sus chimeneas, hiriéndole de muerte, y cuando sonríen nos enseñan sus colmillos de diamantes, que relucen cuando se les hace la boca agua antes de explotarnos.
PODRÍAN... PODrían... podrían...
Pero no. En lugar de eso, hace unos pocos días, cuando los últimos visitantes abandonan el Museo de Orsay, se cuela la barbarie; borracha y clandestina se pasea por las salas vacías, al pasar por delante de uno de los cuadros se detiene, tambaleándose lo observa, pero como solo le parece “pintura degenerada” lo escupe con la fuerza de sus nudillos y rompe la tela. El puente de Argenteuil, el cuadro, en el que con pinceladas libres y luminosas, Claude Monet pintó los bucles del sol peinados por el río Sena, corre la misma suerte que La Piedad de Miguel Ángel, el Pez de oro de Klee o el pie del David, mutilados por hordas salvajes, enemigas de la esperanza.

Ilustración: Julio Rey/Planet of the apes. 20th Century Fox

¡Hasta la coronilla! (2)

2007-10-09T21:08:00.000+02:00

Ferreres en El Periódico (9-10-07)

Do

2007-10-07T18:40:00.000+02:00

Coltrane murió de una manera fulminante, en un tono bajo, casi en silencio; se había bebido cuarenta años y cuando se fue seguía soñando con África.
También aquel hombre con el lunar de grasa en la corbata, sabía que nunca llegaría a conocer África; tenia cincuenta y dos anillos de tronco de baobab adornando sus dedos, casi cincuenta y tres, pero no había renunciado a materializar una fantasía: quería comprarse un saxofón y que su barriga dorada le regalase un Do, alto y sostenido.
Siempre había imaginado que surfeando sobre el susurro grave de la música podría ser capaz de abstraerse, de cavar un túnel furtivo que pudiera burlar la estricta vigilancia de su cruda realidad, para después sortear, a golpe de balada, el alambre de espino que le separaba de la fantasía.
Por eso va caminando por una calle de acera anaranjada, coloreada por el enorme globo oxidado del atardecer que, poco apoco, se va durmiendo apoyado sobre el skayline lumpen de la ciudad. Busca el escaparate donde le está esperando el deudo de aquel otro instrumento al que tantas veces Trane hizo la respiración boca a boca dándole la vida con aire de sus pulmones nostálgicos de ancestros.
Mientras avanza, su imagen se refleja en los impávidos cristales de otros escaparates que seguro que anhelan parecerse al que encierra su tesoro; también ellos quisieran ser cajas de música traslúcidas y no vulgares catafalcos de objetos sin vida, vitrinas en donde se agazapan artículos de quinta necesidad con rimbombantes nombres de plástico.
El tac tac de los tacones de sus zapatos van marcando el ritmo de sus pensamientos; salen de su cabeza como mensajes metidos en una botella de naufrago y desempolvan su espíritu abotargado por todo un día de rutina.
Por fin, después de una a la izquierda, dos a la derecha y otra a la izquierda, en una calle con casas a las que no llegan los tintes naranjas del crepúsculo, encuentra lo que busca... (Continuara)

Ilustración: Alack Sinner, de Muñoz y Sampayo

¡Hasta la coronilla!

2007-10-04T13:06:00.000+02:00

Dario Fo que, además de un juglar bufo siempre terapeuticamente incorrecto, es premio Nobel de literatura, se acercó a Girona y, al tiempo que paseaba su "insolente" sabiduría con un sombrero negro, volvió a poner el dedo en la llaga a propósito de la quema de fotos de los Reyes y el secuestro de El Jueves: " El Rey tendría que estar contento, al menos se burlan de él, tiene protagonismo".
Un dato: en Estados Unidos, el país mas patriotero del universo, no condena los ataques a símbolos del Estado como la bandera, los considera únicamente una muestra de la libertad de expresión. En Inglaterra, el país mas monárquico del universo, tampoco.
Aquí, en las próximas fiestas de las Fallas, a ver quien es el guapo que hace un ninot del Rey.

Ilustración: Gallego & Rey en El Mundo

Toc, toc, toc... ¿Hay alguien ahí?

2007-09-30T20:24:00.000+02:00

Preámbulo......Aunque me dedico día tras día a “parir” para un periódico de tirada nacional e inevitablemente siempre se me tiene que “encender la bombilla” antes del “cierre”, tengo que reconocer que no poseo tan alto nivel de ingenio como para inventar un nombre tan ocurrente para este blog: se lo he “cogido prestado” a Woody Allen. En mi descargo puedo decir que lo hago con todo el respeto y admiración por el trabajo de aquel que dijo preferir leer pornografía en Braille o que “no creo en la vida después de la muerte pero por si acaso me he cambiado de ropa interior”y que sencillamente si me lo he apropiado es porque no he encontrado un sinónimo de “flotante” que defina mejor a la amenazante bombilla de Damocles que casi todos los “creadores” tenemos siempre apagada sobre la cabeza.

¡Como envidio a los Genios! ...
...Por ejemplo yo de bebé habría querido ser Javier Marías y que “mi llanto hubiera podido molestar a mi vecino Nabokov”que por lo que pudimos leer el otro día en El País: vivía un piso más abajo en la misma casa que la familia del autor de la trilogía Tu rostro mañana ocupo en el Wellesley College de Massachussets, USA (Babelia 29.09.07). Este suceso, sin duda, decidió su futuro literario. ¿Qué habría pasado si el vecino paciente de Marías hubiese sido el genial compositor Edward Elgar?,¿habría dejado nuestro genio de escribir novelas en tres tomos para dedicarse en cuerpo y alma a las Suites para violonchelo?.
Que importante es el destino.

Los nacionalismos...
... Incluido el español, “son como pedos”, escribió Josep Pla, “sólo le gusta a quien se lo tira". El “Plan Ibarretxe” y la “constructiva” reacción del PP, huelen.

Ensalada...
...Waldorf: manzana pelada y cortada en dados, frutos secos, apio y mayonesa [La interpretación del asesinato (Pág. 89). Jed Rubenfeld. Editorial Anagrama]

Y...
... Mientras, en la calle tres niños se animan a seguir jugando con sus desgastadas tablas de skate ajenos al continuo cara y cruz, en su aterrizaje por el suelo, de las hojas granates de los prunos arrancadas por el aire y de que el cielo se pintarrajea con gruesos trazos de grafito del mismo gris de las tuberías viejas, oscuro como el plomo: está casi a punto de llorar. Realizan piruetas con su tabla en la acera como si lo hicieran sobre el tupé de una ola. Un perro de color zapato gastado se rasca trás la oreja con la pata de atrás, mientras pone cara de miope, después se para, mueve todo su cuerpo de la cabeza al rabo como si le hubieran sentado en una silla eléctrica, nos enseña las encías armadas con dientes amarillos en un bostezo y después olfatea el aire perfumado por el olor a humo fugado de las chimeneas que ejecuta, en cámara lenta, su danza del vientre jaleado por el viento.
El cielo que todo el día ha estado triste, por fin deja que unas pocas lágrimas se arrastren por su mejilla. El tamborileo de los dedos de lluvia me sacude por los hombros, dejo de mirar abstraído mi propio reflejo en el cristal de la ventana y esbozando un suspiro me dejo empapar por las húmedas estrofas de The River.